Papeles Blancos

Antonin Artaud

2012-02-11T11:34:00.012-03:00

El tiempo donde el hombre era un árbol

El tiempo donde el hombre era un árbol sin órganos ni función,
Pero de voluntad
Y árbol de voluntad que avanza
Volverá.
Ha sido y volverá.
Pues la gran mentira ha sido hacer del hombre un organismo
Ingestión, asimilación,
Incubación, excreción
Lo que existía creó todo un orden de funciones latentes
y que escapan
Al dominio de la voluntad
deliberadora
La voluntad que decide de sí a cada instante;
Pues era eso este árbol humano que avanza,
Una voluntad que decide de sí a cada instante,
Sin funciones ocultas, subyacentes, regidas por el inconsciente.
De lo que somos y de lo que queremos poco queda
ciertamente,
Un polvo ínfimo sobrenada,
Y el resto, Perre Loëb, qué es?
Un organismo para ingurgitar,
Pesado de carne,
Y que excreta
Y en cuyo campo
Como una irisación,
Lejana,
Un arco iris de reconciliación con
Dios,
Sobrenadan,
Nadan,
Los átomos perdidos,
Las ideas,
Accidentes y azares en el conjunto de todo un cuerpo
Qué fue Baudelaire,
Qué fueron Edgar Poe, Nietzsche, Gérard de Nerval?
Cuerpos
Que comieron,
Digirieron,
Durmieron,
Roncaron una vez por noche,
Cagaron
Entre 25 y 30.000 veces,
Y frente a 30 o 40.000 comidas,
40 mil sueños,
40 mil ronquidos,
40 (mil) bocas amargas y agrias al despertar
Tienen que presentar unos 50 poemas,
Verdaderamente no basta
Y el equilibrio entre la producción mágica y la producción automática está muy lejos de ser mantenido.
Está absolutamente roto
Pero la realidad humana, Pierre Loëb no es eso
Somos 50 poemas,
El resto no somos nosotros sino la nada que nos reviste,
Se ríe de nosotros primero,
Vive de nosotros después.
Ahora bien, esta nada no es nada,
No es algo,
Es algunos.
Digo algunos hombres.
Bestias sin voluntad ni pensamiento propio
Es decir sin dolor propio,
Sin la acepción en ellos de la voluntad de un dolor propio
Y que no han encontrado otro medio de vivir
Que falsificar la humanidad.
Y del árbol cuerpo,
Pero voluntad pura que éramos,
Han hecho este alambique de mierda
Este tonel de destilación fecal,
Causa de peste,
Y de todas las enfermedades,
Y de este lado de debilidad híbrida,
De tara congénita,
Que caracteriza al hombre nato.
Antes, el hombre era virulento,
No era más que nervios eléctricos
Llamas de un fósforo perpetuamente encendido,
Pero eso ha pasado en la fábula,
Porque los animales han nacido en ella,
Los animales,
Esas deficiencias de un magnetismo innato,
Ese hoyo hueco entre los fuelles poderosos,
Que no eran,
Eran nada
Y se volvieron algo
Y la vida mágica del hombre ha caído,
El hombre ha caído de su roca imantada,
Y la inspiración que era el fondo
Se ha transformado en el ojo, el accidente,
La singularidad,
La excelencia,
Excelencia tal vez
Pero frente a tal montón de horrores
Que más valdría no haber nacido nunca jamás.
No era el estado edénico,
Era el estado maniobra,
Obrero,
El trabajo sin rebordes, sin pérdidas,
En una inenarrable singularidad,
Por qué ese estado no se ha conservado?
Por las razones por las cuales
El organismo animal hecho por y para animales,
Que desde siglos ha continuado
Va a estallar,
Exactamente por las mismas razones.
Más ineluctables éstas que aquellas
Más ineluctable el salto del organismo de las bestias
Que el del trabajo único
En el esfuerzo de la única y muy hallable voluntad.
Porque en realidad el hombre árbol,
El hombre sin función ni órganos que justifiquen su humanidad
Ese hombre ha continuado
Bajo el revestimiento de lo ilusorio del otro
El revestimiento ilusorio del otro,
Ha continuado en su voluntad,
Pero escondida,
Sin compromisos ni contactos con el otro.
Y lo que ha caído es aquello que ha querido rodearlo e imitarlo.
Y luego
De un gran golpe,
De bomba,
Revelará su inanidad.
Porque una criba debía crearse entre el primero de los hombres.
Pero los otros, árboles y los otros, ha sido necesario el tiempo, siglos de tiempo para que
Los hombres que han comenzado ganando sus cuerpos,
Como el que no ha comenzado y no ha cesado de ganar su cuerpo,
Pero en la nada
Y no había nadie
Y no había conmigo
Entonces?
Entonces.
Entonces las deficiencias han nacido entre el hombre y el ávido trabajo de bloquear también la nada.
Pronto ese trabajo será terminado.
Y será preciso que el caparazón ceda.
El caparazón del mundo presente.
Construido sobre las mutilaciones digestivas de un cuerpo que diez mil guerras descuartizaron,
Y el mal,
Y la enfermedad
Y la miseria,
Y la escasez de alimentos, objetivos y sustancias de primera necesidad.
Los mantenedores del orden del beneficio,
De las instituciones sociales y burguesas
Que jamás han trabajado,
Pero han amontonado grano sobre grano desde millones de años el bien robado,
Y lo mantienen en ciertas cavernas de fuerzas
Defendido por toda la humanidad
Exceptuando sólo algunos
Van a verse constreñidos a restituir sus energías
Y por eso a combatir y no podrán no combatir.
Pues su cremación eterna está al término de la guerra,
Aquélla, apocalíptica que viene
Por eso creo que el conflicto entre América y Rusia
Sigue multiplicado por las bombas atómicas,
Es poca cosa frente al otro conflicto
Que va
De un sólo golpe
a estallar
Entre los mantenedores de una humanidad digestiva
Por una parte,
Por la otra
Con el hombre de voluntad pura y sus muy raros adeptos y seguidores
Pero que tienen la fuerza
sempiterna
para ellos.

Antonin Artaud

Traducción: Alejandra Pizarnik

A Luis Alberto Spinetta, hombre de voluntad pura

Luis Alberto Spinetta (1950-Siempre)

2012-02-09T12:39:00.002-03:00

Antoine de Saint-Exupéry

2012-02-05T12:31:00.004-03:00

A LEON WERTH.

Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona grande. Tengo una seria excusa: esta persona grande es el mejor amigo que tengo en el mundo. Tengo otra excusa: esta persona grande puede comprender todo; hasta los libros para niños. Tengo una tercera excusa: esta persona grande vive en Francia, donde tiene hambre y frío. Tiene verdadera necesidad de consuelo. Si todas estas excusas no fueran suficientes, quiero dedicar este libro al niño que esta persona grande fue en otro tiempo. Todas las personas grandes han sido niños antes. (Pero pocos lo recuerdan). Corrijo, pues, mi dedicatoria:

A LEON WERTH
CUANDO ERA NIÑO

Dedicatoria del libro EL PRINCIPITO, de Antoine de Saint-Exupéry

Oliverio Girondo - Llorar a lágrima viva

2012-01-24T12:54:00.001-03:00

Gracias Gabriela Carrión

Oliverio Girondo

2012-01-23T12:21:00.003-03:00

Llorar a lágrima viva...

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

* * * * * * * * * * * * * * *

Poema 12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

* * * * * * * * * * * * * * *

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Mujeres en el asfalto caliente: música y poesía

2012-01-20T16:27:00.001-03:00

En el asfalto caliente del verano 2012, buscamos abrir un espacio para las mujeres y la

diversidad, que subleve el sentido de lo Normal.

En esta primera entrega:

-Camila Lòpez: http://www.myspace.com/camilalopez

- Susy Sock: http://susyshock.blogspot.com/

- Pat Morita: http://www.youtube.com/watch?v=aGCv_S8YWfI&feature=related

*Se proyecataràn videos breves en relaciòn a diferentes problemàticas que atraviesan a las

mujeres o en torno a la diverdiad de todo gènero.

En La Ratonera Cultural.

Corrientes 5552.

Entrada: 25$ o 2x40$
22hs.

Este jueves: Bueno Zaire en Corrientes 5552!

2012-01-16T12:13:00.000-03:00

Osvaldo Bossi - Camellos

2012-01-14T14:51:00.000-03:00

Omar Musa

2012-01-12T11:58:00.002-03:00

SEGUÍ TOCANDO

Esto es una advertencia para todos.

El mañana no es tu amigo.

El mañana es un visitante para cuya llegada no estás preparado,
cuyos cambios de ánimo no podés anticipar.
No los podés anticipar porque nunca sabés
si va a llegar a tu puerta trayendo flores o un arma,
pero sabés que está todo el tiempo acercándose.

Esto es una advertencia.

Nunca dejes que se consuma el fuego de la lámpara.
Nunca dejes de hacer tu música, incluso si el disco está rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.

Incluso cuando estés parado mirando los amenazantes arrecifes,
donde los corales parecen hechos de cuchillas y navajas,
donde el cielo apenas brilla con una luz de carbón
encima de los tiburones y los intermitentes cardúmenes,
donde te movés entre mareas de información
(algunas correctas, otras erróneas, otras sencillamente dementes)
olas de opinión tan potentes que amenazan con ahogarte-
seguí tocando.

Incluso cuando sientas que la amistad es un campo de batalla
donde la brisa está cargada de ego y desconfianza,
donde el afilado sol se oscurece
por un billón de flechas que cantan con la claridad de los pájaros,
donde intercambiamos palabras encendidas en bares y autos recalentados,
donde sentimos que somos lo que queda de los naufragios
de los ideales abandonados-
seguí tocando.

Incluso cuando las respuestas negativas se apilen como pirámides
y te digan que no tenés talento
y que nadie quiere escuchar a un rapero de un pueblo chico de Australia
y que ninguna radio va a poner tu música
y gritás y gritás y nadie te escucha-
seguí tocando.

Pero no estoy seguro de por qué deberíamos,
cuando claramente las posibilidades apuntan en contra nuestra.
Porque sé que el corazón de los hombres
es un pastizal donde florece la oscuridad.

Todo lo que sé es que tengo suerte de estar acá
y que algún día, pronto, este hombre de pasión y lujuria
va a ser polvo y cenizas.
Y que voy a esparcirme de vuelta en el suelo del que salí
y que no quiero que mi último suspiro sea un lamento.
Quiero poder decir que salté del acantilado cuando fue necesario,
que bebí del cáliz cuando me lo pasaron.
Que incluso cuando el disco estaba rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.

Esto es un advertencia para todos.
El mañana no es tu amigo.
Así que nunca dejes que el fuego de tu lámpara se consuma.
Porque nunca sabés
cuándo podría terminar hoy.

Versión de Tom Maver

Versión original en inglés en el genial blog www.hastadondellegalavoz.blogspot.com

Daniela Camozzi

2012-01-09T12:31:00.001-03:00

fugacidad

si toda dicha es fugaz

que este pelo revuelto en tu mano

el recorrido de los dedos

por el borde de tu omóplato

que este desbande en el centro de mi cuerpo

esta fosforescencia

se sostenga un segundo más

que todavía no se apague

talismán

cuando simón detecta

que sigilosa me pongo

la cartera al hombro
para irme de su casa

después de haber jugado

a viajar a otros planetas

me grita “tida no te vayas”

y ahí yo le digo

mientras le acaricio la frente

que es hora de dormir

él se da vuelta

y me pregunta hablando

por su celular fluorescente

“hola tida ya te vas?

bueno, pero volvé mañana”

al otro día

mi hermana me llama

a mi celular de verdad

para contarme que simón

la notó muy triste

y concluyó: “mamá,

estamos tristes”
“¿por qué hijo?”

le preguntó ella

con su voz
de hablarle a simón
y con sus ojos

de mirar a simón

“estamos tristes porque

no está la tida”

y yo que voy por la calle

cargada de paquetes

haciendo malabares
me empiezo a reír

con esa risa que me sale

cuando no quiero

y resquebraja

toda la armadura

espero un rato y

la idea aparece:

armar con su voz

y con sus ojos

un talismán fluorescente

un talismán luminoso

lleno de cascabeles

Daniela Camozzi (1969 - Haedo, Provincia de Buenos Aires)

Inéditos

Fuente: muchachodeloshelados.blogspot.com

Sebastián Realini: este sábado en Bueno Zaire

2012-01-06T18:33:00.002-03:00

XXI - Una perra

un perro que se da cuenta que es perro deja de serlo.

Martín Gambarotta

Una perra

con un tumor

en una de sus tetitas

no sabe quién es la muerte

o qué es...

o sea

no de negro, no mi duelo, no le duele

¿no le duele?

Sus ojos son

un souvenir hasta la esquina,

souvenir

que en realidad se va yendo;

camino hasta llegar

devuelvo el envase

la miro

arrastrarse pegada

contra la pared;

se me escapa: Heineken.

Prosigo,

vuelvo,

la perra está muerta,

cuánto pasó

por qué ahora

por qué la perra

y por qué yo

como paisaje postal...

la perra está muerta

y la cerveza

caliente;

los dos a la final

(decía Silvio)

los dos a la heladera

Por favor

no su infierno de canas

no su hocico

no su granja de pulgas

no su miedo

no su queja

no mi perra.

Domingo

6 de la tarde,

es todo lo que sé de sociología.

Mi perra está muerta

mi perra está muerta

y la cerveza

caliente;

los dos a la final

los dos a la heladera,

los tres.

XX - Ser

La cabeza en la cabecera

las piernas entumecidas

la boca

seca;

escaras, a por venir.

Su novia lo dejó

atado a la cama,

se fue

luego de esa perversión

de látex color sepia.

Ella

antes de partir

le dejó:

el msn

el fotolog

el blogger

el Hi5

el twitter

el myspace

el sónico

el flickr

el technorati

el facebook

el fotolog, pero de Terra

y el mail, obvio,

todo abierto

(a veces somos

todo eso).

El monitor frente a sus ojos

las ansias en el teclado

la canilla del bidet

abierta

la puerta cerrada

la botella de whisky,

sólo la botella,

las ganas sobre la cama

Ya se fue

hace tres semanas

(ella siempre se va).

Luego de otra semana más

él logra liberarse / se recupera / olvida.

Todavía no lo sabe,

pero él sigue sufriendo.

Cuando se dé cuenta

no va a saber el por qué.

XVIII – Preocupación

A Lautaro (compañero de trabajo) y a René Favaloro

Lo ví preocupado, más de lo habitual

contando que su tío

había sufrido un infarto.

Cuando fue al médico por un control

su tío se enteró

que aquel leve dolorcito en el pecho,

la paralización momentánea de su brazo izquierdo

y el otrora sudor frío

no eran más que eso,

aquello.

Para que su tío se quedase tranquilo

el médico, en términos, le explicó:

que la cicatriz en ese músculo

iba a quedar para siempre,

que eso no se regenera

y que ahora llevaba dentro suyo

1/4 de corazón muerto.

Mi compañero de laburo

al momento de contarme esto,

más nervioso de lo que siempre;

no lo podía ver así,

y para tranquilizarlo

le dije que lo peor ya había pasado,

que ahora sólo restaban análisis de rutina,

que ya todo estaba bien,

y que para que tuviera una idea,

le pedí por favor que se diera cuenta...

Lautaro:

todos los días, todo el tiempo

están muriendo cosas dentro nuestro.

X – Arcade

El amor es

como cuando vas a Sacoa

y siempre terminás gastando

más fichines de los que pensabas

para llegarle a la final

a ese jueguito de moda.

“... nuestro amor

fue desde siempre

un niño muerto...”

dice Benedetti.

Una relación a lo boomerang

pero con ganas de más

y al momento estaba todo bien, otra vez.

Salimos un viernes

y el sábado a la noche:

yo llegaba, vos venías,

pedimos delivery, compramos Coca,

miramos TVR, conversaciones,

y otra vez,

el GAME OVER.

Cuando me cansé

de todo lo nuestro

no te importó el que yo me fuera,

sino quién

iba a pagar las empanadas.

XXX - Estrofa (s)

Si mis versos mueren en las palabras

maldita euforia desparramada,

serás esclava en la ocasión

que ya no cesa, que ya no para

asumo renunciarás de la estrofa vacía

para sentarte junto a la palabra

si este parafraseo turbio

donde según dicen no queda nada

muere pronta e inciertamente

en cinco o seis versos de agonía

siete.

Sebastián Realini. Nació en Buenos Aires el 10 de julio de 1982. Publicó Piedra Abismal (2007) e Inédito Inaudito (2008) de manera independiente bajo el sello Ediciones de las Palabras. El primero fue reeditado en 2008 por Editorial CILC (Casi Incendio La Casa). A mediados de 2009 publica La Felicidad (CILC).

Este verano en Casa del Pueblo: Taller de Poesía

2011-12-31T16:39:00.002-03:00

Indio Solari

2011-12-30T11:27:00.003-03:00

EXPRESIÓN DIRIGIDA A LOS COLEGAS QUEJOSOS
POR NO "ENTENDER" LAS LETRAS DE MIS CANCIONES

"Quien quiere ver solo lo que puede entender, no tendría que ir al teatro, tendría que ir al baño". Bertolt Brecht

Escribo canciones en la creencia de que:

-El efecto poético se produce por la capacidad de un texto de continuar generando lecturas diferentes sin ser consumido nunca por completo.

-La poesía no debe invitar solo a escuchar, debe invitar fundamentalmente a imaginar.

-La poesía es subjetiva, se vuelve objetiva cuando sus destinatarios, después, se dejan envolver por ella.

-La principal regla poética es conmover, todas las demás no se han inventado si no para conseguir eso.

-La poesía no puede ser definida con precisión porque no nos es dado conocer su esencia sino sentirla.

-La poesía crea realidades intelectuales que se presentan emocionalmente. No como un pensamiento reflexivo ni filosófico sino como un pensamiento rítmico.

-Una buena canción (su lírica) debe parecer que no pudo ser escrita de otra manera. Debe tener poder de seducción y comportarse como un enigma del cual uno presenta, para su resolución, solo indicios.

Indio Solari

PD: En mi caso me interesan las partes del cerebro que se ponen a trabajar bajo condiciones de ambigüedad. Por eso he elegido escribir en libertad con cambios deliberados e irreverentes de sintaxis. En definitiva, la poesía, como la ciencia es nada más que una interpretación del mundo. Mientras acabo con esto escucho la voz de Tita Merello: "Si el bulto no interesa por qué pierden la cabeza ocupándose de mí".

Mariano David Fernandez

2011-12-26T12:27:00.002-03:00

Un niño

sin nombre

viene vajando del éter

viene a darle luz

al vientre joven.

Se agrandan los pechos

se cargan de leche materna

esa sabia pilar del cuerpo nuevo.

Se ensanchan las caderas

se moldea la figura

se abre un espacio

cuerpo en el cuerpo.

Se moldea la figura

hembra madre

hembra africana

hembra guarani

hembra europea

hembra infinita.

¡Tiembla tu cuerpo hembra!

Como una hojita sacudida

por el viento.

¡Tiembla tu cuerpo hembra!

Porque algo inmenso

baja desde el cielo

se hace carne en tu carne

se hace vida en la vida.

Tus brazos infantes

serán fuertes arboles

serán el nido tibio

donde susurres inventadas canciones

al oído de tu niño.

¡Salú por la flor caprichosa!

Que sale aunque no sea primavera

inventa la estación

para darle amor al corazón.

Mariano es payaso de oficio, poeta, vive actualmente en Los Sauces, a pocos kilometros de San Marcos Sierras, en una hermosa casa de adobe que está construyendo con sus propias manos en medio del monte cordobés.

Raúl Gómez Jattim. El artista tiene siempre un mortal enemigo.

2011-12-23T14:43:00.007-03:00

Sin querer ofender

Por qué va a entristecerte el no ser poeta

Terrible sufrimiento el serlo

Sagrado -es verdad-

pero terrible

Tú eres un hombre bello

como no he conocido

porque vives lo bello

No te amedrante el no tener

una belleza más

entre las que posees

Ser poeta es más que un destino literario

Tú lo sabbés

Entonces por qué -me pregunto-

esas flores de papel descolorido y sin gracia

a la salida de tu barrio de ensueño

Conjuro

Los habitantes de mi aldea

dicen que soy un hombre

despreciable y peligroso

Y no andan muy equivocados

Despreciable y Peligroso

Eso ha hecho de mí la poesía y el amor

Señores habitantes

Tranquilos

que sólo a mí

suelo hacer daño

La gran metafísica es el amor

Nos íbamos a culear burras después del almuerzo

Con esas arrecheras eternas de los nueve años

Ante los mayores nos disfrazábamos de cazadores

de pájaros La trampa con su canario De colectores

de helechos y frutas Pero íbamos a gozar el orgasmo

más virgen El orgasmo milagroso de cuatro niños

y una burra Es hermosísimo ver a un amigo culear

Verlo tan viril meterle su órgano niño

en la hendidura estrecha del noble animal Pero

profunda como una tinaja Y el resto del

grupo se prepara gozoso Gozando del placer del otro

La gran religión es la metafísica del sexo

La arbitrariedad perfecta de su amor El amor

que la origina La gran metafísica es el Amor

creador de Amistad y de Arte

Eso no me preparó para someter a la mujer

sino para andar con un amigo

Scherezada

Está enamorada del asesino que la obliga

noche tras noche a exprimir su memoria

de la ancestral leyenda multiforme y extensa

para salvar por un momento su indefensa vida

Y mientras cuenta y cuenta Scherezada

el Califa la besa y acaricia lujurioso

y ella tiene que seguir entreteniéndolo contando

porque el verdugo espera en cada madrugada

Está a merced de quien la oye emocionado

pero no levanta la sentencia a muerte

El artista tiene siempre un mortal enemigo

que lo extenúa en su trabajo interminable

y que cada noche lo perdona y lo ama: él mismo

Poemas extraídos de "Amanecer en el Valle del Sinú", antología poética de Raúl Gómez Jattim.

El secreto mejor guardado

2011-12-19T02:50:00.006-03:00

"Afuera" y "Del mar" son dos poemas inéditos de nuestro compañero papelblanquista Fernando Graneros, que fueron publicados por "Diario de Poesía" en su reciente edición de Diciembre 2011. Compartimos la buena nueva con todos ustedes y les sugerimos conseguir esta clásica publicación poética en su puesto de diarios favorito.

Afuera

Descubro nubes

en medio de la noche

en un conteo lento

permanezco

quieto y suelto a la vez

El viento es un zumbido

poderoso arrastra

lleva y trae

tormentas, ahí voy yo

como sus gotas

que caen y se sostienen

en el mismo lugar

III

Esta ventana siempre

va a dar a la calle Olavarría

a los coches

abandonados a contramano

a mi vecina

haciendo los mandados

en busca de cigarros

y latas de cerveza

para encerrarse

en sus noches más largas

En la habitación

vos todavía lees

bajo esa lucecita

¿No te duele la vista?

afuera

el patio encandila

Coda

El secreto mejor guardado

es que las estrellas

siempre

serán las estrellas

.-.-.-.-.-

Del mar

De cómo hablarlo

de la espuma en los ojos

de no poder dejar de verlo

revuelto, por novias de pelo largo

de la arena en las calles

y los corazones hechos polvo

de cómo los perros de playa

ladran y ladran

entre cumbias tristes

De la deliciosa vida

del perro del mar

con la playa a cuestas

y la ciudad

como un grano de arena

Del mar si

de sentir su impaciencia

y de todo lo contrario

- tus ojos en calma

anocheciendo-

De como mueren las olas

cuando esquivan al viento

y ya no vuelven

del mar

otra vez

de lo que está dentro y fuera de él

del día en que me fui

y ese recuerdo

de cómo pertenecer al mar

y al mismo tiempo

no encontrar forma de explicar que

aquí vivía yo.

Poesía en San Marcos Sierras

2011-12-16T12:14:00.003-03:00

Este Domingo en San Marcos Sierras, Gira poética

Jorge Leonidas Escudero

2011-12-08T15:12:00.005-03:00

Fatalidá

Hoy quiero hablar del camino
en que voy sin saber a dónde.
Dije esto otras veces y ahora
lo repito a si lo enfoco bien.

Te empujan de atrás y vos,
sin saber rumbo,
movés los pies obligado porque si no
te has de cabeza caer. No es lindo
andar de aquí a alla como hoja seca.

Juguete de una fuerza desconocida
hacés lo que ella quiere
porque no hay otra manera
de continuar en camino.

E si te das cuenta de esto seguí,
hacete el idiota nomás
como si anduvieras por voluntad propia,
no sea que se te noje la esa,
tempuje de golpe
y murás de jeta en el pavimento.

este miércoles, tan viernes: Lecturas en el Living

2011-12-06T16:01:00.000-03:00

Nicanor Parra

2011-12-05T13:11:00.003-03:00

Manifiesto

Señoras y señores

Esta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-

Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores

La poesía fue un objeto de lujo

Pero para nosotros

Es un artículo de primera necesidad:

No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores

-Y esto lo digo con todo respeto-

Nosotros sostenemos

Que el poeta no es un alquimista

El poeta es un hombre como todos

Un albañil que construye su muro:

Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos

En el lenguaje de todos los días

No creemos en signos cabalísticos.

Además una cosa:

El poeta está ahí

Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro lenguaje.

Nosotros denunciamos al poeta demiurgo

Al poeta Barata

Al poeta Ratón de Biblioteca.

Todo estos señores

-Y esto lo digo con mucho respeto-

Deben ser procesados y juzgados

Por construir castillos en el aire

Por malgastar el espacio y el tiempo

Redactando sonetos a la luna

Por agrupar palabras al azar

A la última moda de París.

Para nosotros no:

El pensamiento no nace en la boca

Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos

La poesía de gafas obscuras

La poesía de capa y espada

La poesía de sombrero alón.

Propiciamos en cambio

La poesía a ojo desnudo

La poesía a pecho descubierto

La poesía a cabeza desnuda.

No creemos en ninfas ni tritones.

La poesía tiene que ser esto:

Una muchacha rodeada de espigas

O no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político

Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!

Se refractaron y dispersaron

Al pasar por el prisma de cristal.

Unos pocos se hicieron comunistas.

Yo no sé si lo fueron realmente.

Supongamos que fueron comunistas,

Lo que sé es una cosa:

Que no fueron poetas populares,

Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son:

Sólo uno que otro

Supo llegar al corazón del pueblo.

Cada vez que pudieron

Se declararon de palabra y de hecho

Contra la poesía dirigida

Contra la poesía del presente

Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas

Pero la poesía fue un desastre

Surrealismo de segunda mano

Decadentismo de tercera mano,

Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva

Poesía nasal y gutural

Poesía arbitraria

Poesía copiada de los libros

Poesía basada

En la revolución de la palabra

En circunstancias de que debe fundarse

En la revolución de las ideas.

Poesía de círculo vicioso

Para media docena de elegidos:

"Libertad absoluta de expresión".

Hoy nos hacemos cruces preguntando

Para qué escribirían esas cosas

¿Para asustar al pequeño burgués?

¡Tiempo perdido miserablemente!

El pequeño burgués no reacciona

Sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:

Mientras ellos estaban

Por una poesía del crepúsculo

Por una poesía de la noche

Nosotros propugnamos

La poesía del amanecer.

Este es nuestro mensaje,

Los resplandores de la poesía

Deben llegar a todos por igual

La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros

Nosotros condenamos

-Y esto sí que lo digo con respeto-

La poesía de pequeño dios

La poesía de vaca sagrada

La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes

Nosotros oponemos

La poesía de la tierra firma

-Cabeza fría, corazón caliente

Somos tierrafirmistas decididos-

Contra la poesía de café

La poesía de la naturaleza

Contra la poesía de salón

La poesía de la plaza pública

La poesía de protesta social.

Los poetas bajaron del Olimpo.

Horacio Fiebelkorn

2011-12-04T10:28:00.002-03:00

El nacimiento de una ciudad

Fue William Harvey quien descubrió
la circulación de la sangre, y junto a ello
la idea de pensar a una ciudad
como un cuerpo humano, donde fluyen
aire, gentes y divisas para crecer.
Y fue Platner el que dijo que la sangre
era al cuerpo lo mismo que el aire
a la ciudad, y que cualquier clase de peste
se difundía en el éter y dejaba montañas
de muertos tras de sí. De ese modo explicaron
la epidemia de fiebre amarilla en Buenos Aires:
una atmósfera envenenada por la acción del Pampero
que arrojó a la ciudad gases nocivos
procedentes de materia descompuesta.
Tuvo que inventarse el ventilador.
Y nació, por lo mismo, el héroe médico,
dador de bienaventuranza, liberador del yugo
de las epidemias, combatiente de vanguardia
de una nueva era. Dijeron entonces que el aire
debe oxigenar las ciudades, cuyas calles
tendrán que ser rectas, paralelas, perfectas,
perpendiculares, sin huecos ni meandros
que lo desvíen o favorezcan huecos a las putas
u otras fuentes infecciosas, y muchos árboles
que serán los pulmones de un nuevo amanecer.
La salud, la belleza, el orden y el progreso
serán la misma cosa. El nuevo urbanismo
tendrá por armas el jabón, la vacuna y la
ventilación, y por estandarte la salud,
contra la incivilidad y la barbarie. Fue así
que se levantó la nueva ciudad, en la nada completa,
donde se puso la piedra fundacional
junto a un cofre lacrado lleno de objetos
de valor –un estetoscopio, una jeringa,
sondas, vendajes, chatas, papagayos, medallas,
monedas, vino- ceremonia que tuvo
por testigos, dicen, a las más altas autoridades
de la política y la salud, y a un grupo de indios
que no entendían nada, aunque se supo:
hubo sólo funcionarios de segunda línea,
no vino el presidente y tampoco los ministros,
y hubo que dar encargo de dibujarlos
en los retratos que luego se difundieron
ante la historia, la posteridad, las generaciones futuras,
etcétera, etcétera.

Horacio Fiebelkorn (La Plata, 1958)

www.diariodellunes.blogspot.com

Luciana Reif

2011-12-01T12:12:00.004-03:00

Amen

En Cali

conocí a una mujer que

tenía la habilidad de rezar

con una sola mano.

Para sentirse más cerca de

dios

le bastaba con hundir sus dedos

bien profundo debajo de su falda

Rezaba de día

rezaba de noche

en el nombre del padre

del hijo y del espíritu santo.

Amén

La zafra

La vida durante la zafra

es una dulce y triste refracción del mundo.

Todo comienza en los cañaverales

donde hombres de lugares lejanos

desnudan el campo en un lento y precioso juguetear

con sus dedos, adultos y ásperos por el paso del tiempo

saben más que nadie como tratar a la caña,

hábiles para sacarle todos sus secretos, quedan

exhaustos después de cosecharla; el calor tucumano

se entrevera en forma de gotas que brotan de las manos

ajadas y dolidas de un peón que no ignora que ese fruto vital

concebido con sus fuerzas, será después de todo

azúcar que se derretirá en otra boca.

Peón golondrina conoce mas que cualquiera el sabor

agridulce de la tierra, después de despojarla terminada

la zafra partirá a otros suelos a cosechar amargos sabores.

¿Acaso no es esta la verdadera tristeza,

la de un hombre que llega a abrazar la dulzura toda

y se desprende de ella sin apenas saborearla?

Luciana Reif (Avellaneda, Provincia de Bs As, 1990)

Inéditos

Fuente: www.muchachodeloshelados.blogspot.com

Rafael Barrett

2011-11-28T12:13:00.002-03:00

LA OBRA QUE SALVA

Casi siempre que el telégrafo nos anuncia el fallecimiento de un hombre ilustre, se nos advierte que el condenado trabajó hasta el fin. Coquelín estudiaba el papel que le había confiado Rostand; Mendès escribía una comedia; Nogales, ciego a consecuencia de la enfermedad que le aquejaba, dictaba artículos a su hija. No cito sino desgracias recientes. Esos cadáveres, con la herramienta en la crispada mano, nos dan una lección.

Nos es permitido creer que el trabajo es indispensable a la escasa felicidad que puede encontrarse en la vida. No el trabajo esclavo, el trabajo que repite, sino el trabajo libre, el trabajo que crea. El primero es una inútil tortura, y la mayor parte de nosotros estamos sujetos a su ignominia; el segundo es una emancipación gloriosa; y Dios, al contemplar de qué modo ha embellecido y ensanchado el universo, aquello que por castigo nos impuso, debe de estar lleno de asombro. Deseemos que en el porvenir sean las máquinas las que se encarguen de ejecutar inhumanas labores, libertando la inteligencia del obrero servil, y haciéndole partícipe de la alegría máxima. Sin duda sería mezquino y vano pretender vivir sin dolor; nada tan despreciable como el ser que consiguiera mantenerse indiferente o satisfecho ante el espectáculo de las cosas. El dolor es un elemento normal en el mundo. No sufrir es un síntoma patológico. O los nervios se desorganizan, o el alma su pudre. Se trata de utilizar el sufrimiento, y sobre todo se utiliza lo que se ennoblece.

La vida es un drama misterioso. No lo comprendemos, pero conocemos bien los instantes en que la acción se vuelve decisiva y suprema, y sabemos, vendados los ojos, que en cierta medida de nosotros depende aumentar la hermosura del destino. ¿De qué manera? Siendo lo que somos, realizándonos, renovándonos en la obra. Nacemos con inmensos tesoros ocultos, y la verdadera desdicha es la de hundimos en la sombra sin haberlos puestos en circulación, así como la dicha verdadera consiste en la plenitud del organismo entregado por entero a lo que no es él. La solución egoísta es la peor, porque es insignificante. ¡Qué tristeza, llegar intactos y con los bolsillos repletos a la tumba! No defraudemos a lo desconocido. No desaparezcamos a medio consumir. Que la muerte nos sea natural.

En la lucha por afirmarnos y prolongar nuestro grito, disponemos de recursos muy superiores a los de otras especies. El animal vence al tiempo gracias al amor físico. Nosotros poseemos además la prodigiosa matriz del genio. Y convenzámonos de que todos, microscópicos o gigantes, tenemos el genio; todos traemos algo nuevo a la tierra, hay que descubrirlo; hay que beneficiar el metal del espíritu, y trabajar es trabajarnos. El sexo asegura la carne de la próxima generación, y el genio prepara los materiales para el genio futuro. Sin el trabajo que edifica y conserva la cultura de hoy para el trabajo de mañana, la humanidad estaría detenida en un perpetuo comienzo. Nuestra persona continuaría, por breve espacio, y fragmentariamente, representada en nuestros hijos, que a veces son nuestra antítesis, y a veces nuestra caricatura. Combatiríamos al azar, privados del monumento, de la estatua, del cuadro y del libro, naves sublimes con que cruzamos el océano de los siglos.

Es por la obra que nos ponemos en contacto con la enorme esfinge. No es seguramente como espectadores que descifraremos el enigma de la realidad, sino como actores. El trabajo hace la autopsia. No extrañemos la calma con que los héroes del arte y de la ciencia aguardan el término necesario de sus tareas. Para ellos, para su sensibilidad maravillosa, la vida es un viaje divino y resplandeciente: mueren fatigados y encantados; así se duermen los niños en la mesa, sobre sus cuentos de hadas, cuando viene la noche. El mayor problema filosófico es reconciliarnos con la muerte, y quizá lo resolvamos mediante la obra. De la adoración a la obra propia, nos elevamos al culto de la obra colectiva. Pensaremos en lo pobre, en lo ruin que sería a la larga una sociedad de inmortales, aunque estuviese compuesta de Newtons, Homeros y Césares. Pronto agotaría sus recursos; pronto giraría, estéril, en la presión de la forma única, y reclamaría desesperada una salida hacia la negra inmensidad. Entenderemos que la muerte es la gran renovadora, que no es ella quien nos destruye, sino quien nos engendra, y acogiendo maternalmente los trabajos de las venideras centurias, no sólo diremos, como el poeta a su poesía: «Ya puedo yo morir, puesto que tú vives»; diremos también: «¡Muramos contentos para que vivas tú, oh poesía universal!».

Publicado en "La Razón", Montevideo, 16 de febrero de 1909.

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DEUDAS

Me encuentro en la urgencia de hablar de mí. Particularmente considerado, mi caso no interesará a nadie, pero el hombre es un animal que induce. Tal vez el lector saque del ejemplo individual consecuencias generales. No de otro modo Isaac Newton, según cuentan, al ver caer la manzana se preguntó por qué no cae la luna. La misma lógica que fundó la gravitación universal la amenaza hoy día. Es que la razón, pálida sombra de la vida, crea y destruye sucesivamente. He aquí ahora lo que a vuestra razón someto:

Debo un traje al sastre y no puedo pagárselo. Mi oficio de fabricante de ideas no me permite por el momento pagar al sastre. El sastre se desespera y parece culparme de vagos crímenes.

He hecho mi examen de conciencia, y me he hallado limpio. He llegado a la conclusión de que mi deber es no pagar. Me he convencido de que sólo por indolencia y por una especie de distracción rutinaria he seguido la costumbre viciosa de pagar las cuentas. Si trabajo sinceramente en una sociedad donde hay gente que bosteza en medio de un lujo grosero, ¿cómo es posible que no se me asegure el abrigo contra la intemperie y una alimentación correcta? No soy quien debe, sino a quien se debe. No tengo para qué pagar el mercado, ni al casero, ni al sastre.

Él hace trajes, yo hago artículos. Yo le ofrezco cordialmente mis artículos. ¿Por qué no me ofrece cordialmente sus trajes? Lo natural es que aprovechemos en fraternal reciprocidad nuestras aptitudes; él me viste el cuerpo, yo le visto la inteligencia. Si el mecanismo económico de nuestra civilización me obliga a caminar desnudo por la calle, no es culpa mía, sino de la civilización falsa en que vivimos.

Dios me libre de creer que es más meritorio escribir que cortar tela. Dios me libre también de creer lo contrario, y de aceptar como equitativo que mi sastre gane una fortuna con sus tijeras mientras yo apenas tengo con qué comer. Quisiera que nuestra dignidad representativa fuera idéntica. Si se me concede que no pague mis modestas y pocas vestiduras, no tengo inconveniente alguno en que no se me paguen mis artículos, ni mis libros futuros, que son muchos y hermosos. Así evitaría tocar el dinero, repulsivo como un sapo.

El dinero desaparecerá. Todo lo feo y lo absurdo desaparece tarde o temprano. Maravillosa es la división del trabajo y la perfección social de los hormigueros y de las colmenas. Sin embargo, ni las hormigas ni las abejas conocen el dinero. El dinero pretende reducir a cifras nuestra aptitud espiritual. Pretende introducir la aritmética donde nada existe de aritmético. La moneda es un malvado fantasma que nos da la ilusión de medir el egoísmo y aprisionar la humanidad. Y los fantasmas, aunque sean aparentemente más poderosos que los dioses mismos, están destinados a desvanecerse al soplo frío y puro de la mañana. Despertaremos, y nos avergonzaremos de nuestras pesadillas.

Al establecer que no debo pagar al sastre, me adelanto a la época, y anticipo, aunque parcialmente, un mundo mejor, hasta para los sastres. Al no pagar, yo, que nada poseo y siempre produzco, realizo un bello simulacro. Las cosas sucedenexactamente igual que si el sastre me regalara con qué cubrir mi carne pecadora. Ya sé que no hay tal, que él deplora haberme fiado, mas éste es un fenómeno interior. Exteriormente, prácticamente me ha amado, puesto que me ha socorrido gratis. En el terreno de los hechos, no pagar es instituir sobre la tierra el régimen sublime de las donaciones. Practicad, decía Pascal a los ateos; la fe vendrá. Comulgad todas las semanas y concluiréis por persuadiros de que la consagración es un misterio auténtico. Trabajad y no paguéis nunca, digo yo. A fuerza de ejercitar la caridad a pesar nuestro, acabaremos por sentirla. A fuerza de no cobrar, los sastres y demás obreros de la colmena humana se olvidarán de cobrar. Habrá otros móviles de acción que el oro, y una edad más razonable habrá dado comienzo.

Rafael Barrett (7 de enero de 1876 - 17 de diciembre de 1910) - www.rafaelbarrett.blogspot.com

Walter Cassara - El oído del poema

2011-11-25T14:49:00.003-03:00

El siguiente es un texto leído por Lucas Soares en la presentación del líbro de ensayos EL OIDO DEL POEMA (Editorial Bajo La Luna), de Walter Cassara.

La oreja poseída de Cassara

LA EDAD DE LA CRÍTICA. Hubo un momento en la vida de Walter Cassara en el que tuvo que vérselas con el discurso crítico. Estimo que fue en su madurez, porque ésa es la edad de la crítica. Quizá su elección tuvo que ver con la herencia del oído prodigioso que su abuela tenía para la poesía; o quizá con la progresiva autoconsciencia de que es más dificil saber leer que escribir. Es claro que la poesía y el discurso crítico comprometen un saber oír y una inventiva verbal diferentes. Pero en Cassara el oído del poema y el oído de la crítica convergen para dar lugar a un oído común, porque en el fondo tanto el discurso crítico como el poético buscan, cada uno a su manera, mostrar lo que ocultan. El oído del poema parece escrito por un poeta del Siglo de Oro español, para el cual leer y oír son palabras que significan casi lo mismo; o para el que se trata de aplicar en la crítica el oír y decir propios de la poesía.

HOLZWEGE. Uno podría discutir el canon elegido por Cassara en este libro, pero sus intervenciones críticas tienen la virtud de hacernos olvidar al poeta examinado, como si el canon no fuera otra cosa que el pretexto para hablar de poesía y justificar el viaje imaginario que dispara una poética. No hay un criterio para ese canon, o si lo hay, diría que está dictado por un nietzscheano actuar inactual: contra la época y por lo tanto sobre la época. Desde el momento en que en la “Nota preliminar” el autor confiesa que el libro se halla lejos de brindar un conjunto homogéneo y sistemático de lecturas; desde el momento en que prescinde de un aparato de saber y de grandes presupuestos teóricos, se entiende que la virtud de su discurso crítico pasa por una autopsia poética que no persigue un diagnóstico epocal, sino más bien parábolas de lectura que, a la manera del Holzwege heideggeriano, se pierden en el bosque sin dar nunca con el claro. Aquí la crítica es tránsito, trance del oído. Lo que en verdad cuenta en la prosa crítica de Cassara es, como apunta al referirse a la poética de Escudero, la ardiente búsqueda, “el sondeo en los pedregales del poema, entre sus grietas y sus callosos silencios tectónicos”. Porque al igual que el poema -y más allá de su última línea impuesta-, la crítica no puede tener conceptualmente un final. Es un camino que desemboca de golpe en un barranco, haciéndonos allí conscientes de la importancia y al mismo tiempo impotencia del recorrido crítico. Con esto quiero

decir que no vamos a encontrar en ninguno de los artículos que componen este ensayo párrafos conclusivos, ninguna ‘postura verdadera’, sino –para decirlo en términos musicales- prolongaciones de lectura. Si hay algo a lo que Cassara rehuye a lo largo del libro es a hacer de la crítica un precepto de lectura, fijo y estático. Si evalúa, lo hace desde la apropiación, y a fin de ver qué es lo que puede pensarse a partir de una poética. Digamos que lo que pone en práctica es un programa contrario al de la crítica ideológica y socializante: no persigue intención didáctica y divulgativa alguna; es políticamente incorrecta; incurre en hipótesis desmesuradas y en omisiones deliberadas; y seguramente se va a granjear adversarios. Por más que diga que lo guía un afán hedonista, la polémica está en las venas de este escrito, porque es, como Mnemósine, la madre de las Musas, una crítica de personalidad fuerte.

EL CRÍTICO OMINOSO. Cassara ejercita su oficio con la paciencia artesanal y el preciosismo de un orfebre. Dice al abrir uno de los artículos: “Quizás todo el misterio de la poesía radique en cómo se traslada a la página la textura de una voz”. Este pasaje define en pocas palabras la matriz que recorre sus intervenciones críticas: trasladar a la página las texturas de un conjunto de voces poéticas. El fino instrumental con el que Cassara encara sus autopsias poéticas compromete un lenguaje depurado, donde se advierte la meditación de cada adjetivo. No se trata de la crítica literaria estandarizada de los suplementos culturales, por lo general endogámica, complaciente y autorreferencial, aquella que se olvida a medida que uno la va leyendo, sino de una crítica escrita al dictado de un hedonismo que, al tiempo que trasluce el goce extático del crítico en el acto de ejercer su oficio, enciende trasitivamente el mismo goce en el lector. Es una crítica ominosa, que ejerce al mismo tiempo atracción y repulsión; que no se encandila ni establece una relación mimética con el objeto; que rompe en la elección de su canon con la placenta que lo amarra a su época y al conjunto de saberes que tal época supone; y que prefiere aprender a respirar por su cuenta, “con su loco deseo de decir y de durar en el lenguaje”.

EL ANDAR EN CADENCIA. Creo que la pregunta de fondo que organiza el discurso crítico en poesía es la siguiente: ¿Dónde empieza y dónde termina un poema? En torno a este interrogante orbita el oficio del crítico. Como un detector de metales, Cassara escucha con el radar ultrasensible de su oreja poseída las virtudes, cadencias y vicios del mecanismo poético, preparando nuestros pabellones auditivos para la captación de los entrelíneas de una poética. El oido del poema es en este sentido un libro que dialoga bien con “El crítico como artista”, aquel ensayo en el que Wilde sostiene que la crítica es un arte creativo en sí mismo, capaz de inventar nuevas formas: “Para el crítico, la obra de arte es tan sólo una inspiración para su propia obra, que no ha de guardar, necesariamente, una obvia semejanza con el objeto de su crítica”. Como en Wilde, aquí la crítica no explica sino que más bien profundiza el misterio de su objeto. Si tuviera que describir con una imagen la operación crítica de Cassara diría que lo que hace en cada uno de los artículos es tirar una piedra al lago para transcribir los círculos concéntricos de lectura que se forman en torno a las poéticas examinadas.

EL MALENTENDIDO. Si poetizar es renombrarlo todo de nuevo, la operación crítica consistiría en un renombrar del renombrar. Pero un renombrar que no suplanta sino que más bien oye, delimita y orienta las prolongaciones de una voz poética; su “andar en cadencia”, para decirlo en palabras de Valéry. El oficio de la crítica para Cassara pasa por la proyección del “censor interno” del que habla Auden al censor externo. En eso consiste la crítica. En la glosa oblicua, accidental e infructuosa de ese malentendido que es el poema. La crítica como la autopsia del malentendido. Partiendo del supuesto de que el poema “no puede leerse si no es en relación con todos los poemas que se escribieron antes y con aquéllos que todavía no fueron escritos”, El oído del poema se ocupa del trazado de las genealogías y descendencias que surcan una poética. Pero su autor en el fondo sabe que la crítica, al igual que la filosofía, siempre llega tarde. Aquellas palabras de Hegel resuenan a lo largo del ensayo: “Cuando la filosofía [léase: la crítica] pinta con sus tonos grises, ya ha envejecido una figura de la vida que sus penumbras no pueden rejuvenecer, sino sólo conocer”. Cada artículo crítico es como una polaroid que graba en la mente del lector una constelación aurática, melancólica e imborrable.

EL CRÍTICO RUSO. La fortaleza de la crítica reside en su sino trágico. Y en un punto Cassara hace crítica a la manera de un poeta ruso, atormentado y presionado por el estado de la crítica de su época; tratando de sortear todo el tiempo los obstáculos que imponen clasificaciones tales como “generación literaria”, “época” o “escuela”. Diría que trabaja como Brodsky: con un pico y un tamiz, escarbando entre los escombros, como quien intenta reconstruir los cimientos de la civilización perdida sobre la que se erige una poética; escribiendo al margen de los preceptos que marca la crítica actual; y deconstruyendo las supuestas estéticas hegemónicas de la época. Insisto: Cassara hace crítica como si fuera un poeta ruso. Se vale, como la poesía de Brodsky, de un lenguaje que no teme decir su nombre y al que no le tiembla el pulso; que nunca encubre su extrañeza ante el objeto ni intenta destacar su singularidad mediante una tecnología de lectura. Como un poeta ruso, sabe que la elegancia del discurso crítico debe ir asociada a alguna clase de incomodidad.

EL LIBRO DE LOS PASAJES. Hay una señal recurrente en la prosa crítica de Cassara. En cada uno de los artículos del libro resalta siempre como una gema un pasaje que condensa en pocas líneas el centro gravitatorio de la poética examinada. Algunos ejemplos de lo que digo. En “Expreso transiberiano” -quizá el mejor artículo del libro-, leemos en relación a Brodsky: “Y sabe además que lo que llamamos “yo” es tan solo a part of speech, vale decir: no el producto lineal de una cadena de acontecimientos, sino el satélite de un verbo, la curvatura de un adjetivo, la liquidez de una vocal; el trayecto siempre aleatorio y único de una mente moviéndose en el espacio y el tiempo, como un dado sacudido en el cubilete del lenguaje”. En el artículo sobre la Obra completa de Viel Temperley, apunta: “La aventura mística de este poeta puede compendiarse en un catecismo vitalista cuyos sacramentos se pronuncian con los pectorales inflamados, en la ducha caliente de un vestuario, o a cielo abierto, bajo la luz hipnótica de un sol de noche”. Y el último, en “Situación de la nueva poesía argentina”, donde se refiere al “lindismo” como rasgo distintivo de la poesía de los noventa: “¿No es en verdad la palabra lindo la que mejor define a los noventa? Abusamos tanto de ella que ahora nos provoca reacciones alérgicas, pero en esa época tenía mil declinaciones y valía para subrayar muchas cosas distintas, porque lindo, al fin y al cabo, es un término neutro, no califica estética o moralmente a la cosa; no es exactamente bello, ni bueno ni malo: lindo es lindo, nada más que eso, una tautología, un fantasma que puede encarnar en cualquier objeto y trasuntar las emociones más disímiles y contradictorias”. Si recortáramos estos pasajes de cada uno de los artículos se podría hacer un libro de proposiciones críticas numeradas, al estilo del Tractatus de Wittgenstein o del Libro de los pasajes de Walter Benjamin. Hasta me animaría a decir que todo lo que precede y sigue a este tipo de pasajes que Cassara intercala bajo el influjo de su oreja poseída es tan sólo el mar que rodea el archipiélago de esas gemas.

LA INTEMPERIE. La figura de la intemperie retorna una y otra vez en el ensayo para referirse al trabajo del poeta, pero en el fondo es aplicable al trabajo del crítico: porque éste, al igual que aquél, también opera a la intemperie, “a mar abierto, con el peligro de un naufragio siempre inminente”, fuera del cobijo de alguna estética hegemónica. El oído fenomenológico de Cassara capta las colocaciones y rompimientos de la ola poética; las huellas que el poeta deja como un patinador sobre la pista de hielo del lenguaje. Cada artículo es una auscultación de las voces que habitan en la intemperie del poema. Así es como pasado por el tamiz de su discurso crítico el poema “deviene un extraño artefacto de aceleración metafórica continua (…), provocando un sentimiento que es angustioso e hipnótico a la vez, un sentimiento de epifanía y desorden, de comunión y disgregación, de afinidad con todo y con nada”. ¿Hay palabras más justas para definir la finalidad que persigue la crítica poética?

LA BANDA SONORA. Al igual que Auden, Cassara cree que todos los pleitos locales de una literatura no son más que la banda sonora que acompaña una época. El oído del poema puede ser leído como la banda sonora que acompaña a un conjunto de poéticas cuyo rasgo distintivo –y aquí estriba la originalidad disruptiva del ensayo- es que no tienen casi nada en común. Hay en el libro una frase brillante de Pascal Quignard que vertebra todos los artículos: “La oreja poseída que transmite a la boca que repite es un cuerpo a cuerpo verbal con el más allá de la lengua, o con lo otro de la lengua o con la totalidad de los lenguajes que han precedido a la lengua”. De eso se trata El oído del poema: de un cuerpo a cuerpo verbal con el más allá de la lengua del poeta, y con la totalidad de los lenguajes que la precedieron. La canción crítica que entona Cassara a lo largo de este ensayo supone “la nota más cristalina sin revelarnos del todo el secreto; sin demasiada fanfarria pero también sin excesivo hermetismo, casi como un pájaro que se comunica con otro en la oscuridad de los árboles”. Raro escuchar musicalidad en la prosa crítica que se hace actualmente en la Argentina. Pero aquí la hay.

WALTER CASSARA, ALIAS “JERINGA”. Lo que se experimenta al terminar El oído del poema es similar al asombro que su autor sintió al leer en una librería de viejo la contratapa de una antología del soneto lunfardo, escrita por un tal Jorge Montes, alias “Jeringa”: “Si usted la patea por nuestro país, sea argentino o no, ama a Buenos Aires y lleva los colores albicelestes cuartéandole el cuore, debe leer este libro. Además de no encontrar ningún otro más piola, dispondrá de una de las obras más auténticas que en materia de cultura crítica, agregaría yo] netamente porteña ha producido nuestro país. Lo único lamentable, literariamente hablando, es la escasez de orfebres dedicados a este ejercicio artesanal”.

Lucas Soares

Bueno Zaire (Amor de Primavera)

2011-11-21T15:44:00.004-03:00

Este jueves 24 en Ratonera Cultural,
Corrientes 5552

20 hs puntual

LEEN

* Natalia Romero

* Juana Roggero

* Andrés Lewin

* Alejandro Mendez

Entrada $10, los y las esperamos

http://www.facebook.com/event.php?eid=278698292172726

Juana Roggero: el próximo jueves 24 en Bueno Zaire

2011-11-19T13:49:00.003-03:00

bio

Juana Roggero nació en Buenos Aires, en 1980. Es licenciada en Comunicación Social. Participó durante 5 años del taller literario coordinado por Romina E. Freschi. Hoy, trabaja con Osvaldo Bossi en la corrección de sus poemas y en la publicación de su próximo libro.

Publicó Bipolaridad (Buenos Aires, Pájarosló Editora, 2008) y Cromañón (Montevideo, Editorial La Propia Cartonera, 2011).

Algunos de sus textos fueron publicados en Color Pastel - Colección San Valentín; Revista Plebella, Revista digital El Interpretador; Revista digital No-Retornable; Poesía Manuscrita; biblioteca digital Las elecciones afectivas; y diversas antologías independientes. Desde 2008 forma parte del grupo independiente de poesía ENJAMBRE, que ganó un subsidio del Fondo Metropolitano de las Artes y las Ciencias del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires. Este proyecto, un CD de poemas musicalizados, se presentará en diciembre de 2011.

Tienta

corre el viento, tienta

el desatino, el destiempo, la llovizna

deshago el nudo

del corsé

los ojos no gotean.

Estallan.

Daniel Oblitas

2011-11-16T02:06:00.005-03:00

Hospital naval

la embarcación de cemento
sobre el asfalto se muestra impotente
y ni los vientos más tormentosos pueden moverlo

en sus ventanas esféricas
el afuera se refleja
como giros sucesivos

las chicas de traje blanco
y guantes acrílicos
nos incrustan sus jeringas
cargadas de anestesia

mientras mis venas absorven el suero
me veo aislado en este navío
como uno de los muchos tripulantes
que aguardan echados en camas altas
para irse nadando en un sueño
o salir caminando

Daniel Oblitas (Lima, 1983 - Buenos Aires, 2011)

Amigo, por donde sea que ande usted caminando,
desde aquí lo saludamos con unas chelitas bien heladas.

Traducciones

2011-11-15T13:07:00.001-03:00

“La poesía ya es una traducción, de la lengua materna a otra –sea ésta el francés o el alemán, da lo mismo–. Para el poeta no existe la lengua materna. Escribir versos significa traducir. Por eso no comprendo cuando se habla de poetas franceses o rusos u otros. El poeta puede escribir en francés, pero no puede ser un poeta francés. Eso es ridículo. [...] Pero cada lengua tiene algo propio, eso que constituye la lengua misma. Por eso en francés suenas distinto que en alemán...”, le escribió Marina Tsvietáieva a Rainer Maria Rilke durante el verano de 1926.

nota completa en http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/subnotas/23516-6352-2011-11-15.html

Poema - Clarice Lispector

2011-11-13T14:24:00.003-03:00

Poema

Mi vida ya no tiene arreglo.

Me engaño cuando digo todavía

es posible el futuro que soñé.

Estoy convencida: nada de lo que aprendí

fue en vano.
Siento dentro mío que soñar

nada significa.
No podría decir jamás mi futuro

aún puede ser brillante.

Siento cada vez más

que ya no tengo esperanza.
Y jamás volveré a mentirles

que la vida es una enorme fiesta.

Hoy les confieso, es verdad:

vivir

es no dejarse llevar por la ilusión…

Poema

Minha vida não tem mais jeito.
Estarei me enganando dizendo que
ainda é possível o futuro que sonhei.
Tenho absoluta certeza que
nada do que aprendi foi em vão.
Sinto dentro de mim que
ter um sonho não significa nada.
Não poderia dizer jamais que
meu futuro pode ser brilhante.
Sinto cada vez mais que
já não tenho esperança.
E jamais voltarei a mentir que
a vida é uma grande festa.
Hoje reconheço ser verdade que
Viver é não se deixar levar pela ilusão...

Extraído de mujeres poetas y locura.

Martín Maigua

2011-11-11T17:03:00.009-03:00

Comencé por la bolilla que menos sabía

En un impulso por abandonar el examen

le dije al profesor

que la Facu era secundaria en mí.

Afuera estaban mis padres y amigos,

mamá fumaba yendo de un lado a otro

y de a ratos miraba el reloj. Papá esperaba serio

en un banco del pasillo, no quiso hablar con nadie

hasta que yo saliera.

Mis amigos escondían en bolsas de nylon

distintos frascos

con cócteles de olores putrefactos.

Si lo que más querés es otra cosa

no dejes de hacerla, me dijo el profesor.

Sentí una fuerza extraña

y con la seguridad de quien decide su propia muerte

le propuse que me preguntara lo más difícil.

Entonces fijó su vista

en la cruz de arriba de la ventana

y cuánto vale serlo que uno quiere en la vida, me preguntó.

Martín Maigua nació en Salta en 1978, y a los 18 años se radicó en Córdoba. Fundó y dirige la Editorial Nudista (http://www.editorialnudista.blogspot.com/) y es uno de los impulsores de la Feria de Ediciones Independientes llamada Libros Son.

El mundo no es más que eso es su primer libro publicado. Desde hace un año y medio vive en Cosquín. Escribe periodicamente en http://www.tantomundo.blogspot.com/

Martín Maigua lee hoy viernes en el Festival de Poesía SALIDA AL MAR ( http://salidaalmar.wordpress.com/poetas/ )

Temperley (Patricio Foglia)

2011-11-10T12:16:00.004-03:00

sobre Temperley, de Patricio Foglia.
(En el aura del sauce, Buenos Aires, 2011)

Temperley es el primer libro de poemas de Patricio Foglia. Un libro breve donde las palabras aparecen estalladas. Un fuego artificial que explota su sentido una y otra vez, al infinito. Con un elogioso prólogo de Osvaldo Bossi, Temperley se divide en cuatro series bien diferenciadas, aunque todo el conjunto hace eco con lo que podría ser un poemario iniciático. Sin embargo, la voz joven que dice los poemas no persigue aquí la adultez ni sus estereotipos ni maneras: más bien traza un camino propio, rebelándose contra las reglas que imponen el mundo del trabajo y los mayores, el barrio y la educación sentimental.

Huir de lo conocido. Crecer hasta volverse chico otra vez. Conocer y perder el amor o la guerra. Los poemas de Foglia dan cuenta del recorrido de un yo por diferentes tiempos y espacios. El encierro, aparentemente eterno, del empleado de un locutorio en una ciudad arrasada y hecha de escombros, que vive más en su imaginación que afuera de ella; el sueño infantil de la nave espacial con viaje a la luna incluido; el recuerdo del amante perdido y una guerra absurda que, se sobreentiende, es Malvinas.

En esas peripecias de la voz, la casa y la lengua paternas quedan atrás. También lo-que-se-debería-haber-sido, porque gana la batalla el yo que da el salto y, entonces, pierde el cliché: “retumba ahora en el vacío/ porque somos de temperley, y nadie/ es astronauta en temperley/ porque la gente se dedica a otras cosas/ me decían: si te gusta viajar,/ podés ser/ camionero ,/ y yo escuchaba esa clase de crueldades/ que sólo circulan entre amigos/ muy amigos/ pero yo tenía claro que no podía seguir viviendo/ en temperley/ en la casa de mis viejos/ en el barrio de mis amigos”.

¿Cómo hacer para convertirse en otro? ¿Qué lugar nuevo ocupar? ¿Cómo alejarse de lo que todos esperan de uno? Ser distinto -o jugar a serlo- (astronauta, bailarín, soldado, fantasma, son algunas de las posibilidades que el autor acumula en su libro), implica un pasaje la mayoría de las veces inquietante y doloroso. Un aprendizaje a contrapelo: “mientras releía me acordaba/ de la cara de espanto que nos ponían/ del horror en sus rostros/ cuando les decíamos que nos llamábamos igual/ y que nos amábamos tanto”.

En los poemas de Temperley , no sólo hay alguien que imagina y fantasea a la manera de un chico transformado en el protagonista de su película favorita, incluso existe quien sufre por amor y revisa su memoria en busca de fragmentos de vida compartidos, esquirlas de momentos íntimos, ya imposibles, que perforan el corazón como una herida de bala.

Verónica Pérez Arango

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Verónica Pérez Arango (Bs. As., 1976): Estudió Letras en la UBA y actualmente cursa la Especialización en Procesos de Lectura y Escritura en la misma universidad. Publicó la plaqueta la desdentada (Dirección General del Libro y Promoción de la Lectura, 2002) y Camping (Vox, 2010). Poemas suyos fueron antologados en el libro Quedar en lo cantado (El fin de la noche, 2009). Obtuvo dos menciones en la convocatoria Poeta Revelación 2011 organizada por Plebella. Dicta clases y talleres de literatura.

Reseña publicada en la muy bonita revista NO RETORNABLE ( www.no-retornable.com.ar )