Gracias Gabriela Carrión
-
martes, 24 de enero de 2012
lunes, 23 de enero de 2012
Oliverio Girondo
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
* * * * * * * * * * * * * * *
Poema 12
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.
* * * * * * * * * * * * * * *
No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.
viernes, 20 de enero de 2012
Mujeres en el asfalto caliente: música y poesía
En el asfalto caliente del verano 2012, buscamos abrir un espacio para las mujeres y la
diversidad, que subleve el sentido de lo Normal.
En esta primera entrega:
-Camila Lòpez: http://www.myspace.com/
- Susy Sock: http://
- Pat Morita: http://www.youtube.com/
*Se proyecataràn videos breves en relaciòn a diferentes problemàticas que atraviesan a las
mujeres o en torno a la diverdiad de todo gènero.
En La Ratonera Cultural.
Corrientes 5552.
Entrada: 25$ o 2x40$
22hs.
Entrada: 25$ o 2x40$
22hs.
lunes, 16 de enero de 2012
sábado, 14 de enero de 2012
jueves, 12 de enero de 2012
Omar Musa
SEGUÍ TOCANDO
Esto es una advertencia para todos.
El mañana no es tu amigo.
El mañana es un visitante para cuya llegada no estás preparado,
cuyos cambios de ánimo no podés anticipar.
No los podés anticipar porque nunca sabés
si va a llegar a tu puerta trayendo flores o un arma,
pero sabés que está todo el tiempo acercándose.
Esto es una advertencia.
Nunca dejes que se consuma el fuego de la lámpara.
Nunca dejes de hacer tu música, incluso si el disco está rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.
Incluso cuando estés parado mirando los amenazantes arrecifes,
donde los corales parecen hechos de cuchillas y navajas,
donde el cielo apenas brilla con una luz de carbón
encima de los tiburones y los intermitentes cardúmenes,
donde te movés entre mareas de información
(algunas correctas, otras erróneas, otras sencillamente dementes)
olas de opinión tan potentes que amenazan con ahogarte-
seguí tocando.
Incluso cuando sientas que la amistad es un campo de batalla
donde la brisa está cargada de ego y desconfianza,
donde el afilado sol se oscurece
por un billón de flechas que cantan con la claridad de los pájaros,
donde intercambiamos palabras encendidas en bares y autos recalentados,
donde sentimos que somos lo que queda de los naufragios
de los ideales abandonados-
seguí tocando.
Incluso cuando las respuestas negativas se apilen como pirámides
y te digan que no tenés talento
y que nadie quiere escuchar a un rapero de un pueblo chico de Australia
y que ninguna radio va a poner tu música
y gritás y gritás y nadie te escucha-
seguí tocando.
Pero no estoy seguro de por qué deberíamos,
cuando claramente las posibilidades apuntan en contra nuestra.
Porque sé que el corazón de los hombres
es un pastizal donde florece la oscuridad.
Todo lo que sé es que tengo suerte de estar acá
y que algún día, pronto, este hombre de pasión y lujuria
va a ser polvo y cenizas.
Y que voy a esparcirme de vuelta en el suelo del que salí
y que no quiero que mi último suspiro sea un lamento.
Quiero poder decir que salté del acantilado cuando fue necesario,
que bebí del cáliz cuando me lo pasaron.
Que incluso cuando el disco estaba rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.
Esto es un advertencia para todos.
El mañana no es tu amigo.
Así que nunca dejes que el fuego de tu lámpara se consuma.
Porque nunca sabés
cuándo podría terminar hoy.
Versión de Tom Maver
Esto es una advertencia para todos.
El mañana no es tu amigo.
El mañana es un visitante para cuya llegada no estás preparado,
cuyos cambios de ánimo no podés anticipar.
No los podés anticipar porque nunca sabés
si va a llegar a tu puerta trayendo flores o un arma,
pero sabés que está todo el tiempo acercándose.
Esto es una advertencia.
Nunca dejes que se consuma el fuego de la lámpara.
Nunca dejes de hacer tu música, incluso si el disco está rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.
Incluso cuando estés parado mirando los amenazantes arrecifes,
donde los corales parecen hechos de cuchillas y navajas,
donde el cielo apenas brilla con una luz de carbón
encima de los tiburones y los intermitentes cardúmenes,
donde te movés entre mareas de información
(algunas correctas, otras erróneas, otras sencillamente dementes)
olas de opinión tan potentes que amenazan con ahogarte-
seguí tocando.
Incluso cuando sientas que la amistad es un campo de batalla
donde la brisa está cargada de ego y desconfianza,
donde el afilado sol se oscurece
por un billón de flechas que cantan con la claridad de los pájaros,
donde intercambiamos palabras encendidas en bares y autos recalentados,
donde sentimos que somos lo que queda de los naufragios
de los ideales abandonados-
seguí tocando.
Incluso cuando las respuestas negativas se apilen como pirámides
y te digan que no tenés talento
y que nadie quiere escuchar a un rapero de un pueblo chico de Australia
y que ninguna radio va a poner tu música
y gritás y gritás y nadie te escucha-
seguí tocando.
Pero no estoy seguro de por qué deberíamos,
cuando claramente las posibilidades apuntan en contra nuestra.
Porque sé que el corazón de los hombres
es un pastizal donde florece la oscuridad.
Todo lo que sé es que tengo suerte de estar acá
y que algún día, pronto, este hombre de pasión y lujuria
va a ser polvo y cenizas.
Y que voy a esparcirme de vuelta en el suelo del que salí
y que no quiero que mi último suspiro sea un lamento.
Quiero poder decir que salté del acantilado cuando fue necesario,
que bebí del cáliz cuando me lo pasaron.
Que incluso cuando el disco estaba rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.
Esto es un advertencia para todos.
El mañana no es tu amigo.
Así que nunca dejes que el fuego de tu lámpara se consuma.
Porque nunca sabés
cuándo podría terminar hoy.
Versión de Tom Maver
Versión original en inglés en el genial blog www.hastadondellegalavoz.blogspot.com
lunes, 9 de enero de 2012
Daniela Camozzi
fugacidad
si toda dicha es fugaz
que este pelo revuelto en tu mano
el recorrido de los dedos
por el borde de tu omóplato
que este desbande en el centro de mi cuerpo
esta fosforescencia
se sostenga un segundo más
que todavía no se apague
talismán
que sigilosa me pongo
la cartera al hombro
para irme de su casa
para irme de su casa
después de haber jugado
a viajar a otros planetas
me grita “tida no te vayas”
y ahí yo le digo
mientras le acaricio la frente
que es hora de dormir
él se da vuelta
él se da vuelta
y me pregunta hablando
por su celular fluorescente
“hola tida ya te vas?
bueno, pero volvé mañana”
al otro día
al otro día
mi hermana me llama
a mi celular de verdad
para contarme que simón
la notó muy triste
y concluyó: “mamá,
estamos tristes”
“¿por qué hijo?”
“¿por qué hijo?”
le preguntó ella
con su voz
de hablarle a simón
y con sus ojos
de hablarle a simón
y con sus ojos
de mirar a simón
“estamos tristes porque
“estamos tristes porque
no está la tida”
y yo que voy por la calle
y yo que voy por la calle
cargada de paquetes
haciendo malabares
me empiezo a reír
me empiezo a reír
con esa risa que me sale
cuando no quiero
y resquebraja
toda la armadura
espero un rato y
la idea aparece:
armar con su voz
y con sus ojos
un talismán fluorescente
un talismán luminoso
lleno de cascabeles
Daniela Camozzi (1969 - Haedo, Provincia de Buenos Aires)
Inéditos
Fuente: muchachodeloshelados.blogspot.com
viernes, 6 de enero de 2012
Sebastián Realini: este sábado en Bueno Zaire
XXI - Una perra
un perro que se da cuenta que es perro deja de serlo.
Martín Gambarotta
Una perra
con un tumor
en una de sus tetitas
no sabe quién es la muerte
o qué es...
o sea
no de negro, no mi duelo, no le duele
¿no le duele?
Sus ojos son
un souvenir hasta la esquina,
souvenir
que en realidad se va yendo;
camino hasta llegar
devuelvo el envase
la miro
arrastrarse pegada
contra la pared;
se me escapa: Heineken.
Prosigo,
vuelvo,
la perra está muerta,
cuánto pasó
por qué ahora
por qué la perra
y por qué yo
como paisaje postal...
la perra está muerta
la perra está muerta
la perra está muerta
y la cerveza
caliente;
los dos a la final
(decía Silvio)
los dos a la heladera
Por favor
no su infierno de canas
no su hocico
no su granja de pulgas
no su miedo
no su queja
no mi perra.
Domingo
6 de la tarde,
es todo lo que sé de sociología.
Mi perra está muerta
mi perra está muerta
mi perra está muerta
y la cerveza
caliente;
los dos a la final
los dos a la final
los dos a la final
los dos a la heladera,
los tres.
XX - Ser
La cabeza en la cabecera
las piernas entumecidas
la boca
seca;
escaras, a por venir.
Su novia lo dejó
atado a la cama,
se fue
luego de esa perversión
de látex color sepia.
Ella
antes de partir
le dejó:
el msn
el fotolog
el blogger
el Hi5
el twitter
el myspace
el sónico
el flickr
el technorati
el facebook
el fotolog, pero de Terra
y el mail, obvio,
todo abierto
(a veces somos
todo eso).
El monitor frente a sus ojos
las ansias en el teclado
la canilla del bidet
abierta
la puerta cerrada
la botella de whisky,
sólo la botella,
las ganas sobre la cama
Ya se fue
hace tres semanas
(ella siempre se va).
Luego de otra semana más
él logra liberarse / se recupera / olvida.
Todavía no lo sabe,
pero él sigue sufriendo.
Cuando se dé cuenta
no va a saber el por qué.
XVIII – Preocupación
A Lautaro (compañero de trabajo) y a René Favaloro
Lo ví preocupado, más de lo habitual
contando que su tío
había sufrido un infarto.
Cuando fue al médico por un control
su tío se enteró
que aquel leve dolorcito en el pecho,
la paralización momentánea de su brazo izquierdo
y el otrora sudor frío
no eran más que eso,
aquello.
Para que su tío se quedase tranquilo
el médico, en términos, le explicó:
que la cicatriz en ese músculo
iba a quedar para siempre,
que eso no se regenera
y que ahora llevaba dentro suyo
1/4 de corazón muerto.
Mi compañero de laburo
al momento de contarme esto,
más nervioso de lo que siempre;
no lo podía ver así,
y para tranquilizarlo
le dije que lo peor ya había pasado,
que ahora sólo restaban análisis de rutina,
que ya todo estaba bien,
y que para que tuviera una idea,
le pedí por favor que se diera cuenta...
Lautaro:
todos los días, todo el tiempo
están muriendo cosas dentro nuestro.
X – Arcade
El amor es
como cuando vas a Sacoa
y siempre terminás gastando
más fichines de los que pensabas
para llegarle a la final
a ese jueguito de moda.
“... nuestro amor
fue desde siempre
un niño muerto...”
dice Benedetti.
Una relación a lo boomerang
pero con ganas de más
y al momento estaba todo bien, otra vez.
Salimos un viernes
y el sábado a la noche:
yo llegaba, vos venías,
pedimos delivery, compramos Coca,
miramos TVR, conversaciones,
y otra vez,
el GAME OVER.
Cuando me cansé
de todo lo nuestro
no te importó el que yo me fuera,
sino quién
iba a pagar las empanadas.
XXX - Estrofa (s)
Si mis versos mueren en las palabras
maldita euforia desparramada,
serás esclava en la ocasión
que ya no cesa, que ya no para
asumo renunciarás de la estrofa vacía
para sentarte junto a la palabra
si este parafraseo turbio
donde según dicen no queda nada
muere pronta e inciertamente
en cinco o seis versos de agonía
siete.
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