El arte es arte, y no se necesitan explicaciones.
Pero uno es humano, un poco cholulo, y le gusta saber que hay detrás de las canciones:
EL NEGRO JOSE LUIS, ICONO TRIPERO Y RICOTERO
La verdadera gran bestia pop
El héroe de la canción más famosa de los Redonditos de Ricota era el jefe de la barra brava de Gimnasia y Esgrima La Plata. Falleció la semana pasada. Aquí, la historia jamás contada de quien inspiró al Indio Solari.
Por Gabriel Fernández
Un entorno magnífico. En lo alto, un cielo limpio; acunando la multitud, los árboles del bosque platense. Miles de rostros ansiosos esperan el clásico. Sucede a principios de los 70: la gente no pregunta por el precio de las entradas, simplemente va a la cancha. Entre esa gente, justo en el medio de la cabecera local, hay un negrito delgado, fibroso, con hombros imponentes. La tribuna roja y blanca, desde un costado, en minoría, lanza su artillería con pegadizo compás: “Para ser hincha del Lobo/ dos cosas hay que tener/ una casilla en Berisso/ y un long play de chamamé”. Racimos de berissenses y mondongueros acusan el impacto, y la tensión social crece en los minutos previos al partido. Pocos atinan a mejorar el “hijos de puta” o el célebre “pincha, compadre...” El negrito no lo piensa más: utiliza su singular potencia para subir a codazos a un paraavalancha y empieza a cantar. En derredor se hace silencio, hasta que todos captan la idea. Minutos después, los otros tres costados del estadio aúllan la consigna, tosca y llana. José Luis Torres (a) El Negro José Luis, una bestia en la pelea callejera, dicta o vomita su historia, a modo de respuesta: “Seremos negros/ seremos basureros/ pero en La Plata/ mandamos los triperos”. El Loco Tabbia, un gordo enorme que participa del liderazgo gimnasista, sonríe. Vacuna, con sus andrajos y su paraguas pintado “Ginacia”, baila reivindicado. Y los pibes de la periferia empiezan a hablar del Negro José Luis.
Puede decirse: no fue un buen hombre. Puede decirse: nunca atemperó la discordia horizontal. Puede decirse: su lealtad era imponente. Y también: no peleaba para mostrarse valiente. Peleaba porque le gustaba pelear. En un recordado recital de Polifemo, en el Club Atenas, logró que toda una tribuna lateral se volcara hacia el campo para batirse con los que habían conseguido la mejor ubicación. En otro, de Pappo, protagonizó una riña callejera memorable, a lo Tigre Millán, con un agravante: varios de sus rivales portaban navajas y su grupo rompió muchas cabezas a puro palo y fierro bien buscado. No fueron los únicos cuchillos que se clavaron en su cuerpo. Hinchas rivales, de Primera y del Ascenso, lograron herirlo, hospitalizarlo, mas no vencerlo. Rápidamente volvía, vendado, a los estadios y a los recitales. Algunas de sus tácticas fueron ingeniosas: al atardecer de un domingo sereno, poco después de empezar el segundo tiempo de un cotejo entre Gimnasia (triperos) y Quilmes (cerveceros), un grupo significativo de hinchas de Gimnasia se fue de la popular. Esperaron a los rivales trepados a los árboles. Cuando la gente del Negro Thompson –el histórico jefe de la barra de Quilmes– comenzó a recorrer el ecológico paseo platense, desde las copas llovían hinchas. El efecto sorpresa se completaba maniatando al huésped y lanzándolo al lago.
José Luis no había leído a Sun Tzu, pero tenía sus recursos. A menos que estuviera atiborrado de drogas y de alcohol: en esos casos, sólo peleaba, sin planificación alguna. En una de sus tardes más oscuras, se lo pudo ver tieso sobre un parante de la cancha de Banfield. Los compañeros lo sostenían, hasta que en una jugada discutida, cayó. Golpeó su cabeza contra un escalón de cemento. Se paró enseguida, con una sonrisa nublada. Se quitó el polvo de la manga izquierda de la remera y volvió a su lugar ante el asombro de quienes lo daban por muerto.
Como en los buenos tangos, vivió hasta grande con su mamá. La relación era enternecedora. Aunque parezca extraño, no faltaba el beso en la frente, el elogio desmedido y la comparación con otras mujeres, que derivaba inevitablemente en un triunfo de la Vieja. Su casa tenía las características de un hogar humilde “bien llevado” por la patrona. Su habitación era un compendio de banderas y elementos del Lobo conjugados con discos y posters de rock. Su tesoro más preciado: la grabación de un programa radial en el cual el Indio Solari narraba que él, el Negro JoséLuis, era la Bestia Pop. En distintas etapas de su vida escuchó a Polifemo, Pappo, Barón Rojo, V8, Hermética y, por supuesto, los Redonditos de Ricota. No lo sabía cuando los descubrió, pero Poli y Skay ya lo conocían. En los primeros recitales platenses de la banda, ese morocho enfundado en una gran bandera azul y blanca era más conocido en la región que quienes serían ídolos supremos en todo el país. Cuando la guía espiritual y el guitarrista todavía podían ir a triperear por los viejos tablones de 60 y 118 sin que se armara un amontonamiento, observaban el accionar del Negro e, inconscientemente, tomaban nota.
Durante el primer lustro de los 70 fue uno de los Jotapé más entusiastas a la hora de movilizarse, tocar el bombo y pelear por un país mejor. El golpe de 1976 lo alejó de la política. Se dedicó a Gimnasia. Y a otros menesteres. Alcanzó el complicadísimo liderazgo de la hinchada luego de reyertas sorprendentes contra propios y ajenos. Entre fines de los 70 y mediados de los 80, su reinado fue turbulento, pero admitido. A su lado combatían figuras brillantes de las zonas bravías: Tabbia, el Oso, Arrieta, el Tucumano, Olivia, Wimpy. Emergía con luz propia un jovencito audaz: Marcelo Amuchástegui (a) El Loco Fierro. Entre todos, y con varios más, construyeron mitos, golpearon rivales, elaboraron poemas tribuneros, se convirtieron en la pesadilla de “la Bonaerense”.
Una noche, que según amigos fue la misma noche en que Vacuna murió baleado en un local mítico llamado sin pudor “El Rancho de Goma”, fue hasta la sede de Gimnasia, en la calle 4, y estampó en las paredes: “Mi Vieja, el Lobo y Perón”. Llegó a discursear, a su manera, por los andenes porteños cuando el triperío se movilizaba como visita. Sentado sobre unos barrotes, explicaba a los más jóvenes la necesidad de luchar “por lo que es de uno”. Una verba inconexa pero sugestiva preparaba huestes eficaces, listas para arrasar lo que surgiera. Claro: amplios sectores de las capas medias platenses lo tenían como el peor ejemplo del mundo. Desde ciertos parámetros, tal vez lo fuera. El Negro lo sabía y su afirmación aumentaba. Había conocido el trato que algunos les dispensan a los humildes: su padre, trabajador de YPF, arrastraba su historia. Y aunque vivió tan poco como él, dejó su huella. Por entonces, su gente cantaba: “Todos nos llaman/ los negros de mierda/ la policía nos persigue sin cesar/ pero la gente que sabe, comprende/ que a Gimnasia lo queremos de verdad”. Haciendo alarde de una lógica sin hilván que, sin embargo, muchos palpaban con naturalidad. El día gris en que descendió Gimnasia, allá por el 78, se llenó los bolsillos de piedras, se calzó la albiazul y salió a recorrer el centro de la ciudad, sólo, a la espera de bromas y cargadas. Esa vez no las hubo.
Con los años, el consumo fue aumentando, las entradas a las cárceles se intensificaron y su liderazgo fue decreciendo. Tabbia estaba más viejo, pero Fierro irrumpía con dotes organizativos, energía física e intransigencia ante la policía. “El Negro José Luis es nuestra bandera, Fierro es nuestro jefe” empezaron a decir los muchachos de las áreas sureñas que no figuran en las visitas guiadas a la capital provincial. El trasvasamiento generacional se dio, y el Negro quedó como bandera. Siguió peleando, aunque sin asumir la orientación. Pero, como en las buenas películas de piratas, cuando las canas empezaban a surcar sus cabellos, el amor irrumpió y capturó al imposible.
Hay quien dice que le hizo bien. Lo cierto es que cuando empezaban a esfumarse los 90, una lobita hizo su irrupción en la agitada vida de nuestro héroe. La bautizó Paloma Azul, sorprendiendo no por los colores, pero sí por un pacifismo que parecía ajeno a su personalidad. Este es el testimonio de un amigo común que pudo ver el primer encuentro del Negro José Luis con su hija. “Ella se veía tan chiquitita, porque vos viste lo que es la espalda del Negro. Primero se quedó paralizado, y después se transformó. La agarraba, se reía, le cantaba algo de los Redondos, qué seyo. ¿Sabés qué? Ahí me di cuenta de que era la primera vez que el Negro era feliz, feliz así, como cuando uno está recontento pero de veras. ¿entendés? Y ahí me dio lástima.” ¿Lástima? “Sí, porque me di cuenta de lo que pensaba. Como si lo dijera en voz alta. El tipo la miraba y yo, que lo conozco, sé qué pensaba ‘¿cómo alguien tan malo como yo pudo hacer esto tan hermoso?’. José Luis estaba fascinado, loco, emocionado con la pibita. Por ahí si le hubiera llegado antes... qué sé yo, por ahí si le hubiera llegado antes él hasta hubiera aceptado que merecía tener una nena así... ¿no?”
Aunque suene raro en un país que parece no tener códigos, José Luis y su entorno garantizaron durante bastante tiempo algunas normas cuya mención puede confundir a los que miran el trazo grueso de los alrededores. ¿Qué garantizaron esos tipos ultraviolentos al frente de una hinchada tablonera, recia, amable (al decir de Ardizzone), como la de Gimnasia? Básicamente, la presencia de la familia en las canchas. Lo que la propaganda de la AFA no consiguió, lo que los superpoderes policiales no obtienen, lo lograron Tabbia, José Luis y Fierro. Quien esto escribe, a riesgo de contrastar con pundonorosos eticistas, puede afirmarlo por experiencia propia: en los trenes, en los micros, en los laberintos de las zonas futboleras, se cuidó siempre a la compacta madeja de hombres mayores, mujeres y niños que buscaron en la pelota un juego y en la camiseta una pasión.
Las peleas fueron descomunales. Pero los rivales eran unos gordos espectaculares que “estaban en lo mismo”. Fierro murió baleado por la policía en Rosario. El Negro José Luis, la Bestia Pop de los Redonditos de Ricota, se fue el 7 de junio, días después de que un dolor trivial lo llevara hasta un centro de salud. Tenía 46 años. Sus últimos momentos los pasó junto a dos hinchas de su grupo: El Volador y Torugo. Una bandera azul y blanca lo envolvió al final. Varias camisetas de los Redondos lo despidieron. Manos nudosas hicieron la V. Quizás le cueste llegar hasta donde está su padre. Tal vez deba esperar para abrazar de nuevo a la Vieja. Pero cuando pueda, lo hará. Lo hará como cuando era un chiquito oscuro, y volvía al hogar después de trompearse con los “chetos” en las plazas platenses. ¿Qué hacía –y qué hará– José Luis? Le daba un beso al hombre de la casa y estrujaba a la madre, a la cual le decía que la quería tanto como al Lobo. Lo cual, ella lo sabía, era mucho decir.
Fuente:
http://www.pagina12.com.ar/2001/01-06/01-06-17/pag35.htm
Más sobre el personaje:
Un encuentro con la Gran Bestia Pop
Por Horacio Fiebelkorn ( www.diariodellunes.blogspot.com )
Alrededor de La Bestia Pop circula, por las radios de La Plata, un mito que ya lleva unos veinte años. Se dice que difundir ese tema de Patricio Rey es mufa, yeta, da mala suerte. Se suelen contar anécdotas nunca probadas sobre la caída de una antena, o la rotura de un techo, o más llanamente el descalabro de la silla del operador de turno, en caso de que el tema en cuestión sea incluido por el programador en la pauta musical,Pero hay otro mito, menos pavote, que se superpone. Es el del Negro José Luis, personaje platense que lideró la hinchada de Gimnasia desde los 70 hasta su muerte, en la segunda mitad de los 90, y que inspiró esa canción de la dupla Solari-Beilinson.Ya a principios de los 70 tenía fama de pesado, y no le interesaba mucho desmentirla. Había todo un grupete como él que orbitaba por los conciertos en Atenas, y por los pocos salones de juegos electrónicos. Por ejemplo, el Taracha, que andaba en bicicleta y siempre con un cuchillo en el cinto. Una vez, a los 14 años, yo lo miraba jugar al flipper al Taracha en la feria de Cáritas, y no sé qué fue lo que dije que al tipo no le gustó, sacó el cuchillo y me lo acomodó entre las bolas. Como para no volver por más.En cuanto al Negro José Luis, caminaba por el centro e imponía respeto, cuando no pavor. Si te lo cruzabas, tenías que olvidarte de las historias que se contaban, porque corrías el riesgo de ser tomado por el miedo, y si le demostrabas miedo al Negro, él iba a percibir en principio que no lo querías, y todo se podía complicar.Podía ocurrir que lo vieras en estado lamentable, drogado, con tembleque, y que te pidiera unas monedas. “Uy loco, mató”, te agradecía, cuando le dabas las chirolas.Y sobre el Negro se tejían, además, infinidad de versiones. El punto más alto fue la que decía que era el hijo no reconocido de un juez que se llamaba igual que él, José Luis Torres. Se contaba también que la única vez que cobró en la cancha, la ligó nada menos que con el loco Gatti, a quien el Negro fue a reprochar un par de goles medio boludos que le habían hecho, y el Loco lo abarajó a bolsazos.Con los años, se llegó a decir que sobrevivió a varias cuchilladas, algunas callejeras en peleas con otras hinchadas, y otras en la cárcel de Olmos, a donde el Negro fue a parar varias veces por consumo de falopa.Pero no seré yo quien cuente la vera historia del Negro. Mi viejo amigo Gabriel Fernández ya lo hizo muy bien –con el amor de un tripero- en una extensa nota publicada en Página 12 en el 2001. Búsquenla.Sólo quiero contar de la noche en que estuve a punto de tener un problema con él.Fue en el invierno de 1993, durante una fiesta organizada por un grupo de teatro independiente. Yo salía con una actriz de ese elenco, a la que llamaré S. Había mucha, mucha gente en esa fiesta, que transcurría a cielo abierto en un gran patio. Iba a tocar una bandita, incluso, no recuerdo cuál.Y bien: el Negro estaba en esa fiesta, con un grupo de amigos. Se notó algún gesto nervioso en algunos concurrentes: ¿qué hace el Negro acá? Pero la fiesta era abierta, y el Negro José Luis tenía tanto derecho como cualquiera a estar ahí.En algún momento nos cruzamos, me pidió un cigarrillo, lo convidé. Fue allí cuando el Negro posó su mirada sobre mi chica. Quedó como hipnotizado. No le sacaba los ojos de encima. S. se puso nerviosa y me pidió que nos corriésemos de lugar. Lo hicimos, y el Negro venía con nosotros, no le perdía pisada a la joven actriz de teatro independiente, y no parecía tener ningún límite. De hecho, yo no existía para él. Sólo S. y sus ojazos.Carajo, tenía que hacer algo. ¿Plantarme ante el Negro y decirle “dejá tranquila a la chica, que está conmigo?” No iba a jugar al héroe, era hombre muerto. Nadie se le plantaba así al Negro. Pero algo tenía que hacer, era una cuestión de honor.Fui a la barra y pedí una especie de florero lleno de fernet con coca. Con tremendo vaso en la mano lo encaré a José Luis . Con el vaso y la mejor de mis sonrisas, le dije “Neeeeegro, todo bien? Qué bueno verte!”. Nos abrazamos, se puso contento. Andá a saber quién pensó que era. Estaba feliz de que alguien estuviera feliz de verlo, y que además le obsequiara tremendo vaso de fernet. No sé de dónde saqué coraje e inspiración para hacer lo que hice. Cuando empezó a bajarse el fernet, con S. nos escabullimos y lo perdimos de vista por toda la noche.Nunca lo había tenido tan cerca a José Luis Torres, la Gran Bestia Pop. Una fiera sensible, vulnerable como todos. Al cariño y al fernet, desde luego.En cuanto a mí, no puedo inventar una historia heroica, onda Gran Pez, para jactarme de nada. Es algo mínimo, levemente pícaro.La última vez que vi al Negro José Luis fue en la feria de Plaza Italia. Estaba sentado en el pasto, un domingo de sol, junto a una chica y una beba que según supe después, era su hijita. Estaba entre sedado y apagado. Poco después iba a morir durante una operación de vesícula.
