lunes, 29 de agosto de 2011

Curandera Ediciones presenta: “MATAR UN ANIMAL” (Susana Villalba) Reedición del libro + CD

La editorial Curandera invita este viernes a la presentación de MATAR UN ANIMAL, reedición de un texto de culto escrito en la década del 90 por la poeta SUSANA VILLALBA, referente de la poesía argentina y latinoamericana contemporánea, reciente ganadora de la Beca Guggenheim en Poesía. El libro viene acompañado por un CD que incluye una entrevista a Susana Villalba y poemas del libro en su voz. Ella misma leerá sus textos en vivo esa noche. Será este viernes 2 de septiembre en Acevedo 1031, entre Jufré y Lerma, Palermo, Ciudad de Buenos Aires, a las 20 hs. Habrá poesía, brindis y festejo.

Tiendo la mano hacia el reloj,
ya no te espero, caigo en otra trampa.
Te espero en un lugar que no existe.
Soy yo la que no llega
a comprender que se vacía
lo lleno y viceversa.
Caés como el cangrejo
en un caracol vacío.
Como cae un caballo
celoso de su sombra,
La luna estaba
demasiado alta.
La ballena sueña con el hijo
que pueda separar la tierra
en dos cuando camina.
Tiendo la mano y sólo encuentro algas,
minutos que se escurren
lamentos
del agua que es el alma
del mundo.
Soy yo la que lleva un cartel
de aquí se escucha
y todo el que ha perdido
el corazón,
como si fuera un caracol que canta
me lo tiende.
Menos vos.

Fragmento de Matar un animal, de Susana Villalba.


lunes, 22 de agosto de 2011

Poeta Invitada: Cinthia Torino




Notas y cartas escondidas (Inédito)

1
mi vida no puede ser un vinculo privado con alguien
mi vida es lo que escribo desde mi entrega absoluta

amar no es matar la libertad con la que se nutre mi amor

cuando tengo miedo de mutar dejo de escribir
porque una vez leidas las palabras
son piedran lanzadas al lago de mi conciencia
que se despereza en una vibracion que no se detiene.

pero la ilusion de perderme en mi misma es interrumpida por las voces de los inundados por mis palabras
regresaran en paz o seguiran huyendo?
sin embargo solo quisiera ser una pelusa en su piel
asi de caprichoso es mi deseo

ser fiel a mi misma tiene su densa consecuencia
devolverte todo tu egoismo
con el que te atragantaras

yo no quise
pero mute.

2

Deshandar los sucesos que instituyen las sociedades actuales
me reafirma la enorme necesidad de humanizrnos cada vez mas, como?
talvez desarrollando mas lo artistico que lo economico
mas lo solidariop que lo correctivo
mas lo subjetivo que lo alienante
ser mas recolectores que depredadores
para dejar de reproducir y eliminar a la manera de las plagas
que aprendamos a tejer los cabos sueltos
y armar en la distancia entre lo real y lo ideal
una trama creativa posible que nos abrigue un poco mas el corazon...


3
el ser humano comprende tan poco de si mismo
que no sabe quien es ni para quien es.

nos mienten hace siglos con el discurso democrata a los sobranos libres del mundo
despues del caos las palabras se vacian y mueren en silencio

derecho a vivir en este mundo que se cae a pedazos
derecho a morir en este mundo que demuelen y consturyen una y otra vez sobre calculos absurdos

que carajo quieren, imperilaismo y genocidio for ever?
que quieren que querramos?
no sabemos
pero ellos dicen que saben lo que hacen
no les creemos y sin embargo
solo sabremos ser felices de todos modos.

Cinthia Torino nacida en 1976 en Almagro. Realiza libros independientes en papel reciclado y papel de fibras vegetales libres de toxicos, desde el año 2003 en el taller Planta Papel, donde actualmente brinda cursos y talleres. Edito Nomade (libros de haikus) en el año 2008 y una segunda edicon en el 2009. El 24 de agosto, en una nueva noche de "Papeles Blancos" presentara su reciente libro "dESPACIO, poemas a las mudanzas".

sábado, 20 de agosto de 2011

Liliana Lukin

Liliana Lukin: Bs. Aires, 1951. Libros de poesía: Abracadabra, 1978; Malasartes, 1981; Descomposición, 1986; Cortar por lo Sano, 1987; Carne de Tesoro,1990; Cartas, 1992; Las preguntas, 1998; retórica erótica, 2002, Construcción comparativa, 2003, Teatro de Operaciones-Anatomía y Literatura, 2007, Obra reunida:1978-2008, 2009 y Libro de buen amor, 2010.

Recibió Primer Premio ECA, Secretaría de Cultura de la Nación, 1985, Mención Especial en Premios Nacionales 87/88, Sría de Cultura de la Nación, Subsidio a la Creación Artística Fundación Antorchas, 1989, Beca Fondo Nacional de las Artes, 1997, Subsidios a la Creación Artística Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires 2005 y 2007.

Profesora en Letras de la UBA, es docente en Crítica de Artes en el IUNA, coordina la Clínica de escritura de la Biblioteca Nacional y las Jornadas “Cuerpos Argentinos”. Su obra está publicada en antologías y es autora de ensayos y seminarios en el exterior que se pueden leer en: www.lilianalukin.com.ar





De Descomposición, Ediciones de la Flor, 1986 (textos escritos entre 1980-1982)


Pandora huele


una palabra

si se guarda mucho tiempo

larga heces

materias hirientes

al ojo y al oído

humedades

hace

sangre por varias de sus partes


no se pudre

dada su condición

de testigo de cargo


pero apesta




De Cortar por lo sano, Ediciones Culturales Argentinas, 1987


debe haber caído: la mano abierta

guardando en el centro asco de sí

saliva de la costumbre alrededor


debe haber visto

la miseria del acto

que no mejoraba la vida


una pierna arqueada levemente

cayendo según

la gravedad

habrá modificado las sombras

el testimonio

que la superficie ofrece


la tristeza: un esfuerzo inútil

sobre la pequeñez de las formas

donde las palabras ensayan componer


la historia es

un cuerpo sin explicación sobra la escena

su carne expuesta

al amor y la duda


el lugar


que engendrará leyendas

en relación inversa a la posibilidad

de tocar su rostro por última vez



De Carne de tesoro, Ed.Sudamericana, 1990


cumple


cayendo en tul de plumetí

la serpentina

sarcófago de la tarde esas cuatro torres

y en el medio: patio de leche ornado por la fiesta


serpentinas papel crepé guirnalda el aire

un techo de figuritas huecas sobre el juego


agudo jirón de piernas tristes y

esa mancha escondida en el charol

media de puntillas y el vacío del cuerpo:

algo de ya estar solos en la hebilla


la madre se afana el padre mira

tocados de cotillón para reinar la mesa:

utilería de canapés el reino


simulacros la condición:

alegría alegría


risitas murmullan gritos gritan

ay se nombra el goce

pozo de la piedad esas cuatro paredes


los hermanos bailan posando delgadeces

de edad: ausencias

sobre escenografía dísnei a la témpera

según pasan los años

cartulinas que tapan el descascare de la cal


cayendo en serpentina sobre el patio


que los cumplas feliz




semilla


Madre ha sabido dejarnos solos

y nada que yo escriba ahora

será como habernos sabido dejar


(lo suficiente es siempre escaso

no colma la sed un solo vaso

cuando lo difícil es beber)


Madre ha podido con nosotros

y del montón hizo nuestra soledad




De Cartas, Ediciones de la Flor, 1992.


carta XVI


mi querida: los hombres nos envidian el penetrante

juego de intimidades sucesivas: los ensordece

el murmullo de palomas que cambiamos

insomnes y ligeras por sobre toda obligación


envidian la obscenidad de nuestros juegos

contar y llorar como hijas de la misma madre

(que hubiéramos compartido los baños y las camas)

o como madres a punto de parir (casi desnudas

y hablando de un dolor parecido)


los hombres es sabido nos envidian

el impenetrable clima de las risas oblicuas

(como de amiguitas a la siesta en el zaguán)

y esa falta de vergüenza al mostrarnos las llagas

o hacerse vestir o acariciar el alma una por otra


ellos no saben cómo hacer para podernos

distraer de nosotras llamarnos la atención

es su pasión y su calvario: tan fuertes

somos en nuestro pacto el motivo de su deseo


desesperan de nosotras pobrecitos

y amados como el otro de nosotras sospechan:

la insuficiencia de ese modo de amar


ellos quisieran ser una más y nos envidian

lo impenetrable (el resto de adolescente que se deja

tocar sin perder nada) ese poder de ubicuidad

que nos concilia con el infierno en un salón del paraíso


en esta lucha por el amor de cada día

ellos no saben de nuestra necesidad y nos envidian

y aunque les juremos que nos son imprescindibles

sabrán que en esa frase hay una trampa:


ser el otro de nosotras es poca cosa

y ellos siempre querrán ser una más



carta XXII


mi querida: por una los hombres se enloquecen

giran como insectos en la luz alrededor

de una idea

y sus circunvoluciones son un alimento

(hilos de palabras en el aire de la necesidad)


si los hombres no estuvieran

incesantes en su diversidad

qué sería de una de la idea de una:

la inanición segura la escritura en continuo

sosiego la pátina de duda vuelta seguridad


ah! mi querida: los hombres enloquecen por una

abusan

de nuestro proverbial buen humor y encanto personal


nosotras en el aire viciado de excitación

bebemos extasiadas nos quejamos de ellos

como quien no soporta tanta dicha


pero sus abusos son nuestros excesos:

en la soledad del cuerpo encontramos y olemos

lo que dejarán cuando recuperen la cordura


por una felizmente los hombres enloquecen

y felizmente abusan mi querida de nuestra delicada

situación




De Las preguntas, Ediciones de la Flor, 1998


¿ahora que nada es

sagrado

soy para ti

el paradigma

de una vida poética?


¿es que alguna cosa

he perdido sin querer

mientras andaba

distraída

algo se me ha caído

de la cabeza

una cinta

una corona de florcitas

una idea

ganó gravedad

y se deshizo

de mí?


¿tal vez no he sabido

decir ni hacer?


¿hijos en la materia continua

no han sido suficiente?


¿qué pasó conmigo?

¿cuándo mis piernas

maravillosas

y mi preciosa vulva

dejaron de ser

una muchacha

y se convirtieron?


¿una figura lingüística

es mi erotismo?


ámame tómame

vuélveme del revés

que ahí tal vez

el secreto me sea

develado



lo sagrado no existe

ya ¿paradigma

de una vida

poética? ¿ética

del amor estética

del dolor?


sintagmas somos


la filosofía es una sábana

sobre la que me gustaría

poseerte


---------------------------------------------


¿girando detrás de un pensamiento

como una perra que muerde su cola

algo del pensamiento se hará claro y potente

como un ladrido o un celo de animal?


¿algo de la perra que hay en mí

dejará de girar detrás de sí dejará

de morder de hacerse daño

si esa luz hace claridad?


¿girar no es una gimnasia ridícula

que saca de lugar confunde

cielo y suelo y vuelve

cada cosa algo que se mueve

y algo que se deja de ver?


¿es posible así entender algo?


¿habrá que tener un pensamiento de perra

para hacer una pregunta donde se vea

cómo una mujer muerde el hueso

tras una idea de mujer

y eso la lleva a ver con otra claridad?




De retórica erótica, Asunto Impreso Ediciones, 2002

(poemas manuscritos con letra caligráfica por la autora, cada uno en relación con una foto de una mujer desnuda, elegidas entre fotos artísticas y de postales eróticas, de 1858 a 1940.)


El declive de su pecho es una figura
que su ánimo convoca para el sesgado
equilibrio de la cabeza: así el collar
circunda y cae sin dañar su fragil
idad: la fuerza.
De mirarla mirar: atrevimiento,

le dice, atrevida, y ella sabe que el crimen
se paga.
En lo breve de un anillo que desliza

de su dedo en el de él: el dedo en el anillo
como él en ella, simultáneos...en lo
breve del doble anillo, doble misterio
desenmascarado, su condena se cumple.
Tanto cuerpo y tan poco, dice ella, y lo mira

espiándole el nacimiento del lenguaje.
El no tiene, allí, más que una leve
septicemia de infelicidad.
Curaría ella su gravedad, haría de la
gracia el acto que entrara uno en otro,
como el anillo en el dedo elegido.
Atrevida en su falta de miedo, disfraza
la falta, se disfraza, a cambio de nada,
del fuego de la infancia, de nada, del
ardor y la risa sobre la piel desnuda.
En tanto, el cuerpo y la palabra son uno
para ella: dice dolor, y no puede
soportarlo y amor dice y se le hace
agua la boca.
Atrevida, dice él, adorando lo oblicuo
a la altura de sus ojos, la cintura
con que ella le fundara un lugar.

----------------------------------------------------


Se acomoda
como si fuera
ella la que va
a contemplarse.
En esa creación
de sí misma
es más ella para él que cuando duerme.
La mano con que protege su zona débil a
la ternura vuelve de haber sido el hueco

para la mejilla oculta.
Piensa en sentir como piensa en actuar:
dando a su pensamiento el poder.
Al verla espera que él tenga un vahído,
que verla haga de su contención, de su
entereza, desequilibrio y desazón.
Está a la espera de ese pronunciamiento:
cada parte de su cuerpo concentrada en

la corva, el cauce para escurrir un
resto de figura y hacerse penetrar.
Cuando eso suceda, él recuperará su
centro, habrá tomado la entrega como
quien recibe, y habrá dado todo, tanto al

mirar como al entrar.
En el círculo de las sábanas el juego es
profundo y sin final visible.



De Construcción comparativa, Alción Editora, 2003


XX

Como una esclava

en el tobillo

de una mujer libre

adorna y sólo marca

el contorno del brillo

pero es

el cuchillo del deseo

para el dueño

de un deseo de tobillo


así ella

dueña de su contorno

brilla en el adorno


y en la doble

esclavitud

de su ajorca y su tobillo

está su libertad


como una esclava.



De Teatro de Operaciones-Anatomía y Literatura, Ediciones en Danza, 2007


16

Acostarse, abandonar,

renunciar a la vigilia, desnudar

la cabeza de esa familia

de palabras: recostar

el alma que pesa.


Sobre su centro de gravedad

reposará ese miedo de perder

el control de los ecos del día,

de no ser

imprescindible en ningún rol.


Cerrar el ojo y el ojo: dejar

el deseo sin cerrar,

amar el cuerpo tendido

como se ama el sentido del soñar:

reposar, reposar,


como un guerrero que odia las guerras,

como la perra que amamanta a su cría,

dejar esa ‘pasión demencial’

por estar de pie y atenta olfateando ideas,

aprender la lenta disciplina de renunciar.


20

Este comportamiento adictivo

con la ficción, el abuso

de consumo de escrituras

y la lectura como panacea son

sólo sal en la herida

de la calcinación muscular.


Y la pasión enfermiza por vagar

entre papeles, debajo de

los radiadores de silencio,

sólo produce éxtasis, atención excesiva del iris

por la música de la letra,

agotamiento y un placer que insiste.


Me tiendo en el lecho de Procusto

de esta realidad, desvestida de todo,

con el libro en la mano que resiste.


viernes, 19 de agosto de 2011

Se viene, se viene


Leen:

Susana Villalba

Daniela Camozzi

Maria Laura Decésare

Cinthia Torino

Canciones: Los Dias

* * * * *

Feria:

PlantaPapel Hecho A Mano [www.plantapapel.com.ar]

MiniTienda de Música y Libros ( Traé Tu Edición !!! )

* * * * *

Miercoles 24 de Agosto - 19 Hs. (Puntual)

en La Ratonera Cultural - Av. Corrientes 5552 (entre Serrano y Gurruchaga)

Entrada: $ 10



BIENVENIDOS Y SALUD UNIVERSAL !!

miércoles, 17 de agosto de 2011

Bueno Zaire, mañana 22:00 hs en Corrientes 5552



Bueno Zaire
temporada de invierno


Jueves 18 de agosto 22:00 hs
Corrientes 5552 esq Serrano


LEEN

Carolina Castro

Pedro Nazar

Analía de la Fuente


MUSICA

María Florka www.myspace.com/mariaflorka

Entrada $10, los y las esperamos!

domingo, 14 de agosto de 2011

Marie Howe

Después de la película

Mi amigo Michael y yo estamos caminando a casa discutiendo la película.
Él dice que cree que una persona puede amar a alguien
y todavía ser capaz de asesinar esa persona.

Le digo, No, eso no es amor. Eso es apego.
Michael dice, No, eso es amor. Podés amar a alguien, y que llegue un día

en que te veas forzada a pensar “es él o yo”,
pienses “yo” y lo asesines.

Le digo, Entonces no es más amor.
Michael dice, Sin embargo, fue amor hasta entonces.

Digo, Puede ser que nos refiramos a diferentes cosas por la misma palabra.
Michael dice, Los humanos son complicados: el amor puede existir incluso en el corazón asesino.

Le digo que lo que podemos querer decir por amor es deseo.
El amor no es un sentimiento, digo. Y Michael dice, ¿Entonces qué es?

Estamos caminando por la calle West 16th –una noche despejada- y oigo mi voz
repitiendo lo que solía decirle a mi marido: El amor es acción, solía decirle.

Simone Weil dice que cuando amás verdaderamente sos capaz de mirar a quien querés comer y no comerlo.

Janis Joplin dice, tomá otra pequeña parte de mi corazón ahora, amor.

Meister Eckhardt dice que mientras amemos las imágenes están condenadas a vivir en el purgatorio.

Michael y yo estamos parados en la esquina de la 6ta avenida diciendo buenas noches.
No puedo tomar suficiente del spritzer de mandarina que acabo de comprar-

una y otra vez me llevo la fría lata a mi boca y chupo la cosa del agujero
que hizo la chapita.

¿Qué hacés mañana?, dice Michael.
Pero lo que pienso que dice es “Sos muy estricta. Sos una monja”.

Luego pienso, ¿Amo lo suficiente a Michael para dejarlo pensar estas cosas de mí incluso si no las está pensando?

Sobre Manhattan la luna se pierde y el cielo se vuelve más claro y frío.
A pesar de que los días, después del solsticio empezaron a alargarse,

los dos sabemos que el invierno sólo ha empezado.

Marie Howe

Traducción: Tom Maver (versión original en el recomendable blog www.hastadondellegalavoz.blogspot.com )

Gardel

Para mí, lo inventamos.
Seguramente fue una tarde de domingo,
con mate,
     con recuerdos,
         con tristeza,
con bailables bajito, en la radio,
después de los partidos.

Seguramente nos dolía una foto en la pared,
algún no tengo ganas,
algún libro.

Yo creo que andaríamos así,
sonsos de aburrimiento,
solitariando viejos para qués,
sin mujer o sin plata,
y desabridos.

Seguramente nos sentimos de golpe
terriblemente solos,
muy huérfanos, muy niños.
Tal vez tocamos fondo.
Tal vez alguien pensó en el amasijo.

Entonces, qué sé yo,
nos pasó algo rarísimo.
Nos vino como un ángel desde adentro,
nos pusimos proféticos,
nos despertamos bíblicos.
Miramos hacia las telarañas del techo,
nos dijimos:

“Hagamos pues un Dios a semejanza
de lo que quisimos ser y no pudimos.
Démosle lo mejor,
lo más sueño y lo más pájaro
de nosotros mismos.
Inventémosle un nombre, una sonrisa,
una voz que perdure por los siglos,
un plantarse en el mundo, lindo, fácil,
como pasándole ases al destino”.

Y claro, lo deseamos
y vino.
Y nos salió morocho, glorioso, engominado,
eterno como un Dios o como un disco.
Se entreabrieron los cielos de costado
y su voz nos cantaba:
               mi Buenos Aires querido...

Eran como las seis,
esa hora en que empiezan los bailables
y ya acabaron todos los partidos.

Humberto Costantini

viernes, 5 de agosto de 2011

Ricardo Reis

Sigue tu destino. Riega tus plantas. Ama tus rosas. El resto es la sombra de árboles ajenos. La realidad siempre es más o menos lo que deseamos. Sólo nosotros somos siempre iguales a nosotros mismos. Suave es vivir solo. Grande y noble es siempre vivir simplemente. Deja el dolor en las aras como ofrenda a los dioses. Mira de lejos de la vida. Nunca la interrogues. Ella nada puede decirte. La respuesta está más allá de los dioses. Pero serenamente imita al Olimpo. En tu corazón los dioses son dioses porque no se piensan.

Ricardo Reis (alias Fernando Pessoa)

miércoles, 3 de agosto de 2011

Ciclo BombPlan - Jueves 04 de Agosto


Este jueves nuestro compañero papelblanquista Fernando Graneros leerá en el Ciclo Bombplan acompañado por Claudia Prado y Daniel Samoilovich en lo que estimamos será una noche hermosa e impredecible. Quedan invitados.

martes, 2 de agosto de 2011

Raúl Gómez Jattin



De lo que soy


En este cuerpo
en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
Voces que anuncian: ahí vienen tus angustias
Voces quebradas: pasaron ya tus días
La poesía es la única compañera
acostúmbrate a tus cuchillos
que es la única



Qué te vas a acordar Isabel


de la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio

de las muñecas de trapo que eran nuestros hijos

de la baranda donde llegaban los barcos de La

Habana cargados de...

Cuando tenías los ojos dorados

como pluma de pavo real

y las faldas manchadas de mango

Qué va

tú no te acuerdas

En cambio yo no lo notaste hoy

no te han contado

Sigo tirándole piedrecillas al cielo

buscando un lugar donde posar sin mucha fatiga

el pie

Haciendo y deshaciendo figuras en la piel de la

tierra

y mis hijos son de trapo y mis sueños de trapo

y sigo jugando a las muñecas bajo los reflectores

del escenario

Isabel ojos de pavo real

ahora que tienes cinco hijos con el alcalde

y te pasea por el pueblo un chofer endomingado

ahora que usas anteojos

cuando nos vemos me tiras un "qué hay de tu vida"

frío e impersonal

Como si yo tuviera de eso





Te quiero burrita

Te quiero burrita
Porque no hablas
ni te quejas
ni pides plata
ni lloras
ni me quitas un lugar en la hamaca
ni te enterneces
ni suspiras cuando me vengo
ni te frunces
ni me agarrras
Te quiero
ahí sola
como yo
sin pretender estar conmigo
compartiendo tu crica
con mis amigos
sin hacerme quedar mal con ellos
y sin pedirme un beso".




Ellos y mi ser anónimo

Es Raúl Gómez Jattin todos sus amigos
Y es Raúl Gómez ninguno cuando pasa
Cuando pasa todos son todos
Nadie soy yo Nadie soy yo
Por qué querrá esa gente mi persona
Si Raúl no es nadie pienso yo
Si es mi vida una reunión de ellos
que pasan por su centro y se llevan mi dolor
Será porque los amo
Porque está repartido en ellos mi corazón
Así vive en ellos Raúl Gómez
Llorando riendo y en veces sonriendo
Siendo ellos y siendo a veces también yo blanco papel
A que gentes de otros ámbitos conocieran sus noches estrelladas
de espermas de fandangos cuando la Candelaria
y esa alma gentil y bondadosa de ustedes mis amigos
que saben con una botella de ron blanco
entre pecho y espalda
prometer este cielo y el otro Los amo más en el exilio
Los recuerdo con un sollozo a punto de estallar
en mi loca garganta He aquí la prueba



El Dios que adora


Soy un Dios en mi pueblo y mi valle
no porque me adoren sino porque yo lo hago
porque me inclino ante quien me regala
unas granadillas o una sonrisa de su heredad.
O porque voy donde sus habitantes recios
a mendigar una moneda o una camisa y me la dan.
Porque vigilo el cielo con ojos de gavilán
y lo nombro en mis versos.
Porque soy solo.
Porque dormí siete meses en una mecedora
y cinco en las aceras de una ciudad.
Porque a la riqueza miro de perfil
mas no con odio.
Porque tengo un compadre
A quien le bauticé todos los hijos y el matrimonio.
Porque nací en mayo.
Porque mi madre me abandonó
Cuando precisamente más la necesitaba.
Porque cuando estoy enfermo
Voy al hospital de caridad.




Desencuentros

Ah desdichados padres
Cuánto desengaño trajo a su noble vejez
el hijo menor
el más inteligente
En vez de abogado respetable
marihuano conocido
En vez del esposo amante
un solterón precavido
En vez de hijos
unos menesterosos poemas
¿Qué pecado tremendo está purgando
ese honrado par de viejos? ¿Innombrable?
Lo cierto es que el padre le habló en su niñez de libertad
De que Honoré de Balzac era un hombre notable
De la Canción de la vida profunda
Sin darse cuenta de lo que estaba cometiendo





Raúl del Cristo Gómez Jattin nació en Cartagena el 31 de mayo de 1945, pero vivió su infancia en Cereté, en el valle del río Sinú. En sus años de juventud decide trasladarse a la ciudad de Bogotá para estudiar Derecho en la Universidad Externado de Colombia. En 1970 terminó la carrera pero nunca ejerció, la apasionaba el teatro, y al arte se dedico mientras realizaba sus estudios. De regreso a Cereté se encierra en una finca de su padre, donde se dedica a escribir poesía y empieza a observar la vida desde los lazos irracionales cortando con la coherencia que había tenido ante el arte y la vida. Pasa dos años encerrado cultivando calabazas y berenjenas y entra en estados de locura, además empieza a consumir bastantes sustancias psicoactivas, ahí comienza su paso por hospitales psiquiátricos en los que pasaría encerrado gran parte de su vida, .Su primer libro llamado Poemas, fue publicado en 1980, pasó casi desapercibido en Colombia y las antologías de la poesía colombiana de la época no lo registran. Su segundo libro de poesía fue el Tríptico Cereteano, compuesto por los libros Retratos (1980-1986), Amanecer en el Valle del Sinú (1983-1986) y Del Amor (1982-1987), libro publicado por la Fundación Simón y Lola Guberek en Bogotá en 1988.
Los últimos diez años de su vida los vivió en Cartagena, allí ejerció su vocación de maestro no sólo en el teatro, sino en los talleres de poesía en el Museo de Arte Moderno y en la Universidad de Cartagena. Enseñaba la hermenéutica de la palabra, la poesia en toda su extensión.
El creía que la marihuana y otros alucinógenos eran lo que inspiraban su poesía,. Se dice que desde hace años, inclusive en Bogotá, vivia en las calles, fue atropellado por un automóvil en Cartagena el 22 de mayo de 1997, nueve días antes de cumplir 52 años.