Raúl Gonzalez Tuñon

La aventura que tiene la llave de la calle

Como el artista adolescente de Dublín que a la aventura

iba a buscarla fuera de su casa

yo alabo a aquellos que contemplan el mundo

y como Dickens tienen la llave de la calle.

Si el gabinete es fascinante para los alquimistas,

los investigadores de la muerte y los duendes minúsculos

que habitan las botellas,

el constructor de sueños -libros, cuadernos, naciones-

debe tomar primero contacto con la calle,

penetrar en el mundo para salir de allí

con su expresión ideal, con sus diáfanos cielos

y sus oscuros fondos que alimentan diamantes.

Y quizá el gran secreto de su geometría:

el lejano y sutil origen del poema.

  *  *  *  *  *

Aquello del pasado que mantiene vigencia

El pasado muere y renace en cada generación

José Carlos Mariategui

La juventud también es un estado de ánimo

y una manera de vivir, como la poesía.

Una actitud, un pasaporte a la aventura

y a sus contradicciones y sus salvajes riesgos.

Si, ya lo sé, hay jóvenes de mente vieja y viejos

que hasta el fin mantienen su actitud, la rosa fresca

           del coraje.

Y toda rebelión impone luego su propia ley, su ritmo

y es cuando el equilibrio organiza la audacia,

distribuye los gestos de la sangre

y decanta lo que hubo de extremismo infantl

y de grito de moda en su barullo.

Cuando sabe enlazar los hechos de hoy

              -inapelables-

de la violencia y el amor,

aquello del pasado que mantiene vigencia.

Del libro "El rumbo de las islas perdidas"

Antonio Machado

PROVERBIOS Y CANTARES

Nunca perseguí la gloria

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles

como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar

bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse.

  *  *  *  *  *

¡Ojos que a la luz se abrieron

un día para, después,

ciegos tornar a la tierra,

hartos de mirar sin ver!

  *  *  *  *  *

Es el mejor de los buenos

quien sabe que en esta vida

todo es cuestión de medida:

un poco más, algo menos...

  *  *  *  *  *

Caminante, son tus huellas

el camino y nada más;

caminante no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar.

  *  *  *  *  *

Bueno es saber que los vasos

no sirven para beber:

lo malo es que no sabemos

para qué sirve la sed.

  *  *  *  *  *

Dices que nada se pierde

y acaso dices verdad,

pero todo lo perdemos

y todo nos perderá.

  *  *  *  *  *

Todo pasa y todo queda,

pero lo nuestro es pasar,

pasar haciendo caminos,

caminos sobre la mar.

Yaki Setton

ANSCHLUSS

¿Cómo será acostarse en un mundo y levantarse en otro
a la mañana siguiente? En Brody o Zvorow, en Ischl o Lwów,
en Viena o Budapest las cosas deben haber sido iguales.
Las calles de barro y nieve son las mismas mientras el polaco, idisch
y alemán se siguen escuchando. También el pañuelo o la gorra
que cubre la cabeza, los capotes y polleras hasta el piso,
los campesinos en el mercado y los burgueses que compran.
Todo debía parecer igual pero ya nada lo era. Se respira el mismo aire,
se duerme en la misma cama, se siente el mismo frío en los pies
congelados, se escucha la misma música, se lee y se reza lo mismo
pero ya nada es igual aunque los sentidos nos digan lo contrario.
Se acaricia a quien se ama, se besan sus nalgas, se empapa su boca,
se agita el cuerpo hasta terminar complacido uno sobre el otro
como otras veces pero el mundo sigue sin ser el mismo.
¿Se puede volver a aquello que hemos perdido sin darnos cuenta?
Nos dormimos en el imperio austrohúngaro y despertamos en Polonia,
Checoslovaquia, Alemania, Italia... El 15 de Septiembre de 1935
en un bar de Berlín leíamos las leyes de Nüremberg: la ciudadanía
del Reich se limitará a los connacionales de sangre alemana o afín.
¡Nos sentamos alemanes, nos levantamos judíos! Con esfuerzo
y buena voluntad los soldados austríacos junto a sus colegas del Reich
levantan la barrera que separa un país germano del otro mientras la multitud
con banderas negras y esvásticas rojas espera ansiosa por las calles de Viena
el paso del descapotable para saludar con alegría a su amado fuhrer.

* * * * * * *

MUSELMANN

¿Es ese un hombre, el que se acerca tras el humo,
extremadamente flaco, la mirada apagada,
la expresión inerte, los ojos hundidos, la piel gris,
traslúcida y seca? ¿Es ese un hombre, mierda negra
y líquida por debajo de sus ropas, en los suecos
y que deja una estela maloliente de disentería
a medida que atraviesa la barraca? ¿Es ese un hombre,
postrado en la litera, debajo de otros cuerpos,
que apenas respira, apenas come, apenas se mueve,
apenas es un hombre? Es un muselmann (Auschwitz),
es un gamel (Majdanek), un kretiner (Dacha),
un krüpel (Stutthoff), un Schwimmer (Mauthausen),
un kamele (Neungamme), una muselweiber
(Ravensbruck). Es una voz que no habla, ojos
que no miran, oídos que no escuchan, esqueleto
que camina y no siente los golpes frenéticos del SS
en los edemas de sus glúteos, en los testículos, en el cuerpo
exangüe que cae sobre sus propios excrementos.

* * * * * * *

IZCOR

Cavamos una fosa en los aires
no se yace ahí estrecho
Paul Celan

I
Nos miramos a la cara, nuestros labios apenas se mueven
y las plegarias van por dentro. No queremos
olvidar ningún nombre pero inevitablemente ocurre
y se hace el vacío de alguien que nos reclama digamos
su nombre aunque ya es tarde mi vida o ya es tarde
pequeño, tu voz tu llanto se irán solos a la tumba
y nadie sabrá de vos, de tus amores, tu madre,
tus maestros o tus compañeros de fábrica. ¿Qué pasa
si no hay quien escriba o pida por el otro? El desafío
es mantener el recuerdo de aquellos que ya no están
como si aún estuvieran porque cada uno busca al que vele
por su propio recuerdo y repita el nombre sin parar

como un mantra que convierte esa melodía de vocales
y consonantes en un murmullo propio e irrepetible
para que nadie sobre la faz de la tierra pueda dudar
de su existencia.

II.
¿Hasta cuando durará tu borrachera? digo
mientras de mi boca surgen los nombres de aquellos
que agonizan con sus labios secos, el pelo
arremolinado y pegajoso. Las letras que forman sus nombres
son un licor que me embriaga con retraso hasta
casi perder el conocimiento, hasta ver sus cuerpos
fantasmales acercarse: conozco sus nombres
pero no puedo nombrarlos, me cubro la cabeza
como mi padre, levanto la cara, pero nadie me aguarda
salvo el espanto de saber quiénes son mis muertos
y así derramo lágrima sobre lágrima hasta que secos
quedan mis ojos.

III.
El muro liso se erige ante mí. ¿Soy yo el deudo
de algún muerto por quien tenga que quedarme aquí
en este templo a cielo abierto? El aire tibio seca mi boca
mientras en mi mente suena: recuerde Dios el alma
de mi madre o de mi padre, la antigua plegaria
que empiezo a recitar para mí sin respuesta. Digo
y repito sus nombres en voz baja que caen y golpean
como piedritas blancas sobre mortajas de tumbas siempre abiertas
para muertos recién muertos cubiertos con tierra fresca
desde toda la eternidad.

IV.
Hoguera, cámara de gas, submarino, cepo,
fusilamiento, pentotal, crematorio,
guillotina, horca, progrom, garrote vil, picana
silla eléctrica, empalamiento: de Argel a Guantánamo,
de Krematorium II al Río de la Plata, de Melilla

a Breedock, de Rutschuk al café Torunon,
de Vallegrnade a Campo de Mayo, de Orán
a Dublín, de Dacha a Erzingan, de Le Casbah
a Shatila, de Alepo a Mosul, de Sing-Sing a Bagdad...

V.
¿La sangre fresca es negra o roja en la nieve?
¿Las fosas comunes se cubren a mano
o con palas mecánicas? ¿Se ven desde la orilla
los cuerpos arrojados al fondo del mar? ¿El humo
que sale por la chimenea de los crematorios flota
o decanta? Los campos de Marte junto con la tierra
fresca de nuestros cementerios están siempre ávidos
por recibir nuevos muertos con nombre y sin nombre
como un infinito memorial.


Poemas del libro NOMBRES PROPIOS

Roberto Juarroz

7 
Amar es la mayor aceptación,
pero también el mayor asombro.
Quizá no sepamos de qué ante qué,
pero percibimos por fin algo más que lo diferente,
tal vez más diferente todavía.

Y así se pone en crisis
la ambulatoria duplicidad de cuanto existe.
El esfuerzo de ser uno
encuentra su descanso
en el esfuerzo de ser dos.
Y sólo entonces
dos es más que uno.
O quizá
más que ninguno.


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13 

Hay que cambiar la locura del mundo.
Para iniciar el trabajo
se puede, por ejemplo,
tomar todos los nombres propios
y escribirlos de nuevo con letras minúsculas,
comenzando por el del ser más amado
o la mayor ausencia,
sin olvidar tampoco
el nombre propio de la muerte.

Al empequeñecer progresivamente los nombres,
iremos recobrando el vacío que contienen
y quizá podamos hallar como añadido
el nombre propio de la nada.

Y nombrar a la nada
puede ser precisamente
la fundación que nos falta:
la fundación de una locura
que no necesitemos cambiar.

Obtenido del gran blog http://huellasenlacienaga.blogspot.com.ar

Abelardo Castillo

La poesía y la prosa

Son muchos los escritores que han reflexionado, negro sobre blanco, acerca de la naturaleza de la poesía y la prosa, cuyas fronteras a Abelardo Castillo opina sobre veces son tan difíciles de delimitar. Valga como ejemplo este fragmento de Abelardo Castillo, incluido en Ser escritor, en el que el autor argentino escribe sobre la permeabilidad de la poesía, que alcanza -o debería alcanzar- el ámbito de los narradores. 

"Desconfío de los escritores que no empezaron haciendo versos. Leopoldo Marechal solía recordar que, para Aristóteles, todos los géneros de la literatura son géneros de la poesía, y Ray Bradbury aconseja leer todos los días un poema antes de ponerse a escribir un cuento o una novela. Todo escritor verdadero es esencialmente un poeta. Ser poeta no significa escribir en verso, ni el puro acto mecánico de versificar garantiza la poesía.

Cuando uno dice "poeta" piensa en Góngora, en Machado, en Lorca, en Neruda, en Vallejo. Son, digamos, poetas en estado puro. Pero hay otro tipo de escritor que llega a los versos a través de la prosa, como Borges, como Quevedo, incluso como Poe. Y hay todavía un tercer tipo, el gran prosista, que no puede escribir versos, aunque seguramente empezó haciéndolo en su adolescencia. William Faulkner le confesaba a Jean Steen: "Soy un poeta malogrado. Quizás todo novelista quiere escribir primero poesía y descubre que no puede, y entonces intenta escribir cuentos, que es la forma más exigente después de la poesía, y, al fracasar, sólo entonces se dedica a escribir novelas." 

La poesía no es una manera de escribir, es más bien un modo de vivir, de percibir el mundo.

Texto incluido en el libro "Ser Escritor".

Patricio Foglia

Fútbol 5

El partido es de noche o con lluvia

o es una tarde de sol o necesita

de los reflectores al máximo, y hace frío

o mucho calor; el partido

es un rito que nos resguarda, es

el opio de los pueblos

que fumamos sonrientes; no tanto la razón

por la que el capitalismo triunfa en la tierra

sino el pequeño amparo

la casa en el árbol, al margen de la tormenta.

Presentación CHICOS MALOS (Osvaldo Bossi) y otros

Manuel Bandeira

TODA MI TERNURA

Toda mi ternura
Para los pajaritos muertos;
Para las pequeñas arañas.

Toda mi ternura
Para las mujeres que fueron niñas bonitas
Y llegaron a ser mujeres feas;
Para las mujeres que fueron deseables
Y dejaron de serlo.
Para las mujeres que me amaron
Y que yo no pude amar.

Toda mi ternura
Para los poemas que
No pude escribir.

Toda mi ternura
Para las amadas que
envejecieron sin maldad.

Toda mi ternura
Para las gotas de rocío que
Son el único adorno
Del sepulcro.

Verónica Yattah

Que los tres

se conviertan

en un solo deseo:

mar frente a los ojos,

ella salta

la espuma de las olas.

*  *  *  *  *  *  *  *

Desayuna:

té jardín

y su hija mirándola.

Hoy es su tercer día como madre,

hace tres días nació ella.

Ahora

con ojos cerrados,

la mira.

Siempre habrá algo inconcluso

en esos ojos que miran

aunque estén cerrados.

*  *  *  *  *  *  *  *

De regreso a ninguna parte,

camino.

Miro las baldosas,

sus líneas.

“Debajo del asfalto hay arena”,

leí una vez.

Era un graffiti o una postal,

algo pasajero que quedó

o no quedó en mí

pero que ahora recuerdo

a la vez que me pregunto

si tiene que haber siempre

algo debajo de otra cosa,

si el mar puede soportar tanto. 


Del libro "Ella salta la espuma de las olas", Ediciones del Dock, 2009

Más en  http://ellasaltalaespumadelasolas.blogspot.com.ar/

Mariano Blatt

La lata
Acá sentado en una lata de pintura dada vuelta
con una ramita de este tamaño en la boca
estoy
mirando a los caballos
con una mano y con la otra 
acariciándome el pelo.
A veces dios aparece
y pone las cosas cada una en su lugar.

Más textos de Mariano Blatt en el muy recomendable blog HUELLAS EN LA CIENAGA (  http://huellasenlacienaga.blogspot.com.ar/2012/08/mariano-blatt-veces-dios-aparece-y-pone.html  ).

Bueno Zaire - Martes 4 de Septiembre

Bueno Zaire

este martes 4 de Septiembre

LEEN

Marlos Drumond Villalba

Andrés Lewin

Jorge Paolantonio

MUSICA

Ayelen Aranea

EXPO

Jimena Llinares

La Ratonera Cultural - Corrientes 5552. 

20 hs. (puntual)

Entrada $10, los esperamos!

En facebook: http://www.facebook.com/events/216395685155284/

Jorge Leónidas Escudero

Mi buen padre

Siendo niño nomás una noche
después de mirar las estrellas
le pregunté a mi papá:
¿Qué hay más arriba en el cielo?

Me contestó sonriendo. No sé
Porque desde que yo trabajo en el correo
nadie manda ni recibe
correspondencia dese allá.

Entonces le dije: ¿Entonces?
y me agregó picaresco: No sé,
las cartas del buzón ninguna
tiene dirección de tan lejos.

Me quedé pensativo hasta hoy y no sé,
parece que mi padrecito
quería evitar pensamientos raros
en la cabeza de un niño.

* * * * *

Ella es así

Mi hermana Margarita es en extremo
cuidadosa,
anda mirando el suelo no sea
que inadvertidamente pise una hormiga.
Ciertos monjes de no sé dónde
caminan así
pero mi hermana lo hace por naturaleza.

Cuida la vida más allá de ella y suele
hablar bajito si un grillo namorado
canta en el jardín.
Y cuando va al campo trae alguna piedrita
que gracias yo encantado es hermosa digo.

Ahora quel tiempo se nos viene ciático,
cabizbajo y olvidadizo,
ayer salimos a la puerta de calle cuando
mirá mirá –dijo mi hermana- qué alegría,
los paraísos están floreciendo.
Ella es así.

Taller literario "Borges en el espacio"

Martes 20 hs.

En: Belgrano.

Arancel: $100 mensuales.

Coordinan: Diego Materyn y Marco Zanger.

Contacto: borges.en.el.espacio@gmail.com

Ernesto Guevara recita "Los heraldos negros"

EMBRIAGUENSE - Baudelaire

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. 

 Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense. 

 Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán: “¡Es hora de embriagarse!" 

Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, ¡embriáguense, embriáguense sin cesar! 

De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Lluvia - Juan Gelman

Luis Alberto Spinetta

Pero antes que nada te quiero aclarar que yo le dediqué ese disco a Artaud pero en ningún momento tomé sus obras como punto de partida. El disco fue una respuesta –insignificante tal vez– al sufrimiento que te acarrea leer sus obras. La idea del álbum era exponer la posibilidad de un antídoto contra lo que opinó Artaud. Quien lo haya leído no puede evadirse de una cuota de desesperación. Para él la respuesta del hombre es la locura; para Lennon es el amor. Yo creo más en el encuentro de la perfección y la felicidad a través de la supresión del dolor que mediante la locura y el sufrimiento. Creo que sólo si nos preocupamos por sanear el alma vamos a evitar distorsiones sociales y comportamientos fascistas, doctrinas injustas y totalitarismos, políticas absurdas y guerras deplorables. La única forma de hacer subir el peso es con amor. Los músicos de rock somos tipos que estamos muy desorientados. Hemos involucrado mucho a nuestro sistema neurológico y hemos aprendido muy poco de la historia reciente. Pero hay algo claro: no podemos jugar a ser Artaud. Eso significaría no haber entendido a Moris, no haber entendido a Lito Nebbia, no haber pescado una. Si yo no hubiera aprendido a salir de ésa y ubicarme en mi país, no estarías conmigo en este momento: Spinetta sería apenas un nombre en una chapita de bronce, chorreada de caca, en la inmensidad de algún cementerio. 

Fragmento del libro Spinetta - Crónicas e Iluminaciones (Eduardo Berti) - reportaje publicado originalmente en EL PERIODISTA - 1986.

Liliana Ancalao

oración para esperar el colectivo

señor de los desamparados

que esperan el colectivo

no permitas que se apague esta llamita

defendida a puro sol sobre la escarcha

que el colectivo venga pronto

pues la espera

amontona cenizas en la frente

y tengo que apalearlas y hacer señas

y asomar los ojos a la ruta

aunque las venas duden

tironeando

señor de los desamparados

que no pase de largo

como si yo no fuera capaz de andar descalza

como si yo no fuera propensa a la ternura

como si fuera una chapa

un poste   nadie   nada

y que no venga lleno   señor

porque se salen con la suya

entonces patas y empujones

en un boleto me suicidan la sonrisa

y me resigno    animal al matadero

que no demore   señor   hoy hace frío

y no llegan los sueños hasta el alma

en el filo de este riesgo   no me cuples

si abandono un segundo la trinchera

y alcanzo a maldecir

                              la madrugada

*  *  *  *  *  *  *  *

pregunta

habrá que resignarse a ser pregunta

arremangarse los pies

seguir andando

con un golpe de sismo por espalda

sin cimiento

ni contemplaciones

habrá que acostumbrarse sin respuesta

morir en una historia y otra historia

salir de madre pateando las preguntas

por los caños de la piel

hasta los huesos

y andar

humano no más

apuntalando luchas

controlando el pulso de la tierra

mirarse escombro en el mapa de los sueños

*  *  *  *  *  *  *  *

poema del mameluco

el mameluco de mi viejo espera jubilarse

por el resfrío crónico del pozo

y el dolor de las espaldas

tiene el talle del cansancio en la garganta

el salario ajustado en la cintura

y guarda un corazón de estopa en el bolsillo

es un guerrero de cielo desgastado

tiempo de flor con la investidura de una roca

una protesta de sueño apresurado

por el turno: ese tirano

cuando este mameluco se une a otro

de dos despojos se hace un alma

y los pasos que caminan juntos

caminaron solos mientras yo dormía

cada mancha es un grito de impaciencia

de petróleo que amanece   de pobreza

son frentes amplias   son banderas

caliente la mirada por saberse limpios

mamelucos postergados   pero enteros

mameluco

en una arruga de asombro por la luna

tenso el brazo   el bolsito de la vianda

el paso duro

por no aflojarle a la vida

viejo

no aflojarle

*  *  *  *  *  *  *  *

poema para mirta enamorada de un correntino

tiene mirta

ahora    en la mirada

un matecito

en el momento justo de la lluvia

y unos ojos de chamiga

que le esconden de las preguntas filosas

que se quedan

a un centímetro altitud de su alma

y por ahí

tiene otra lluvia

tan finita que la borra de este día

y me deja

un momento sin hermana

me pregunto

si este aire guarani que te despeina

despejará tanto silencio

tanto pensar en el prójimo

y qué tanto

ojalá se te enrede un sapucay

en la garganta

aunque me quede

pucha digo

una porción del día    sin hermana

*  *  *  *  *  *  *  *

caleuche

Hay personas con expectativas tan altas que nunca

terminan de encontrar su lugar en la sociedad. A esos

seres, a veces, se los margina y se los considera locos.

Para los mapuches existe un barco: Caleuche, que

surca el cielo de noche. La tripulación de este barco

sube a bordo a estos seres marginados.

son semillas verdes y redondas

que ya no pueden con el espacio

que se les agranda en el centro

cuando miran el cielo

se salen de la vaina

por asomar los ojos

y desgranadas en un puño

se enfurecen se escurren

hasta salirse del surco

la tierra se sacude estos pellejos

y sus almas friccionadas

refriegan luz   y gritan luz

............

fugitivos náufragos flotan en la noche

y brillan con luz propia

desde arriba los vemos

acercamos la nave  hay sitio para todos

y nos vamos

               a navegar el cielo

estos locos son apenas

arvejas

con vocación de estrellas

 Del libro “Tejido con lana cruda”

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Liliana Ancalao (Comodoro Rivadavia, Chubut, 1961) poeta y docente. Pertenece a la comunidad mapuche-tehuelche Ñamkulawem. Es profesora de Letras e integra un grupo universitario de investigación del mapuzungun, lengua originaria de los mapuches. Texto suyos aparecen en la antología La memoria iluminada. Poesía mapuche contemporánea, editada por la diputación española de la ciudad de Málaga en el año 2007.Entre sus libros se destacan Tejido con lana cruda (2001) y Mujeres a la intemperie (2009). Este último fue publicado por El Suri Porfiado en una edición bilingüe (español y mapuzungun).